tag:blogger.com,1999:blog-6814738182890468322024-03-13T02:19:57.221+01:00 EquinoccioManuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.comBlogger357125tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-1969470416769168442023-10-18T14:02:00.000+02:002023-10-18T14:02:19.800+02:00REFLEXIONES IRREFLEXIVAS (Arte: André Derain)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBBywOqRhUwl3xZgrprOUaBXRWdnvkxMq2i2vVcZINVSwyeZjxQIHTo4T8H48lhIUQEV7KKQEXEuLBpXc6c_QYW-svZsW1krxMB_478Q_N1qzODoBWCRohddjhYtrNGPbVK-eER0QIcOqb4HTZ37Patp-2Ltk6Twabj6k9WL1XimZh7asrQqsVkyxa0YE/s500/342derain.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="447" data-original-width="500" height="572" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBBywOqRhUwl3xZgrprOUaBXRWdnvkxMq2i2vVcZINVSwyeZjxQIHTo4T8H48lhIUQEV7KKQEXEuLBpXc6c_QYW-svZsW1krxMB_478Q_N1qzODoBWCRohddjhYtrNGPbVK-eER0QIcOqb4HTZ37Patp-2Ltk6Twabj6k9WL1XimZh7asrQqsVkyxa0YE/w640-h572/342derain.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> EL BLOG</span><div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><em><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #444444; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1pt none windowtext; font-style: normal; line-height: 150%; padding: 0cm;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: medium;">Uno comienza un blog escribiendo para sí
mismo, se asoma a una ventana desconocida sin saber si alguien leerá lo escrito
y escribe lo primero que se le ocurre. Poco a poco se empiezan a recibir comentarios más o menos
benévolos, algunas personas se declaran seguidores, otras comparten tus
entradas en alguna red social o te invitan a seguir sus propios blogs.
Entonces, para justificar los elogios que recibe con cierto rubor, uno empieza a pensar que lo que escribe tiene
cierta relevancia, lo cual es un estímulo para seguir, sin advertir que ha
caído en una trampa: de pronto comprueba que
está atrapado en la red (nunca mejor dicho) de las redes sociales,
fenómeno cultural que ofrece mucho pero también exige. En ese momento, al menos
en mi caso, el blog pierde espontaneidad y uno se ve envuelto en una hoguera de
vanidades a las que uno debe hacer frente lo mejor que puede. Esta es solo mi
experiencia, diferente supongo a la de otras personas. Creo que en internet hay
que pagar la novatada: primero deslumbrarse, luego sentir como crece tu vanidad y por último- en mi
caso, repito- desengañarse y comprobar cuánto hay de parafernalia en estos temas.</span></span></em></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-8FOtaQfD1aNsSK4drCQkEl20j5GT5V-pZLCIRHjJw2xCgh5y7nMg2YCzyf1c3KGdynup7HEs23IxOKYip-CsJBv5BmS0bGkDOOU8m3LUJZeL48hERK74BDJgBX3EZBJ3LFy_4SgXlIEBwQRrnpoKUAgtNyAbm7pQyeJTkgbCL6flBWpFDBRcKf_rkig/s656/347.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="432" data-original-width="656" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-8FOtaQfD1aNsSK4drCQkEl20j5GT5V-pZLCIRHjJw2xCgh5y7nMg2YCzyf1c3KGdynup7HEs23IxOKYip-CsJBv5BmS0bGkDOOU8m3LUJZeL48hERK74BDJgBX3EZBJ3LFy_4SgXlIEBwQRrnpoKUAgtNyAbm7pQyeJTkgbCL6flBWpFDBRcKf_rkig/w640-h422/347.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #444444; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: medium;">LIBROS NO LEÍDOS<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #444444; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: medium;">Unos libros se compran para leerlos y otros no. Estos últimos reposan en
algún rincón de tu biblioteca esperando que tú los leas, o alguien los lea o al
menos se fije en el título que figura en el lomo y haga un comentario. Hay
quien abandona los libros una vez leídos, los presta o simplemente los olvida.
Otros los guardan porque pueden volver a ser leídos, y si no se vuelven a leer
no importa porque han sido testigos de algo o evocan un recuerdo y se han
ganado el derecho a permanecer. Los libros que se compran y no se leen de
inmediato pueden leerse más tarde, en otro momento, en años venideros, o nunca,
y es como si esos libros conservaran la virginidad porque nadie los ha abierto.
A ellos no les importa, forman parte de bibliotecas y le dan calor a otros
libros leídos y se comunican entre ellos. Uno los acaricia de vez en cuando y
se emociona un poco y dice no me acordaba de que tengo este libro, lo tengo que
leer, aunque luego se le olvide y siga siendo un libro no leído. Yo creo que
las bibliotecas tienen parte de culpa porque a veces los esconden. A quién no
le ha pasado que busca un libro y no lo encuentra y dice ¡pero si lo puse aquí!
Para mí los libros no leídos son tan importantes como los otros porque siempre
son una esperanza, un incentivo, algo por descubrir. <o:p></o:p></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigQWn7R9U9EPHupWEQ716_CvavWx_OmMAJWr7F1MnTWmQ8jEJsfRDVvTLI5bRosSFlxxCGQJMuxt-VLq98ZkXP837mlPhW3TPXGi1i7LKUYuC1XReebVo-vOBjxsDHukl8G6tz-J1yEk-KMhAlK_IKCjA_Ij_svhvxriKlYnh4iyBwgE_1iZ0mQ4JLg4o/s728/348.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="571" data-original-width="728" height="502" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigQWn7R9U9EPHupWEQ716_CvavWx_OmMAJWr7F1MnTWmQ8jEJsfRDVvTLI5bRosSFlxxCGQJMuxt-VLq98ZkXP837mlPhW3TPXGi1i7LKUYuC1XReebVo-vOBjxsDHukl8G6tz-J1yEk-KMhAlK_IKCjA_Ij_svhvxriKlYnh4iyBwgE_1iZ0mQ4JLg4o/w640-h502/348.jpg" width="640" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br /></p><em><span style="background-color: #444444; color: white; font-family: inherit; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></em><p></p><p></p><div style="text-align: left;"><span lang="ES-TRAD" style="background-color: #444444; line-height: 115%;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: medium;">El viernes es un día
inestable, apresurado. Comunica una cierta inquietud por algo que va a ocurrir.
No sabemos si es la proximidad del sábado o el abandono del jueves, o ambas
cosas a la vez. En cualquier caso, cualquier color es viernes.</span></span><br /><em><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1pt none windowtext; font-style: normal; line-height: 115%; padding: 0cm;"><span><br /><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjVhh11EwcsQuzmCQpNqaru4AfdIgbzeRMsbXQmMj1Q8-Lk47bT1eQy90EQ0znZpZPWOGtsWlmZMJMhL3Fa7LmaNyUIwzx8D8J60La8xgaBZutjemLnDAvl3Ey-K0jTHgBoyZ6g9mbmOO8wc1wYO8QVzfKcheBrdhgZPz6ycBB2ErJCvKSsFGABtKwPvM/s629/354%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="629" height="508" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjVhh11EwcsQuzmCQpNqaru4AfdIgbzeRMsbXQmMj1Q8-Lk47bT1eQy90EQ0znZpZPWOGtsWlmZMJMhL3Fa7LmaNyUIwzx8D8J60La8xgaBZutjemLnDAvl3Ey-K0jTHgBoyZ6g9mbmOO8wc1wYO8QVzfKcheBrdhgZPz6ycBB2ErJCvKSsFGABtKwPvM/w640-h508/354%20(2).jpg" width="640" /></a></div><br /></span></em><p class="MsoNormal"><span style="background-color: #444444; line-height: 115%;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: medium;">INFINITOS UNIVERSOS<o:p></o:p></span></span></p>
<span style="background-color: #444444; line-height: 115%;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: medium;">Parece que los
cosmólogos vuelven a hablar del Multiverso, que es como hablar de Dios pues
ambas ideas son indemostrables. Imaginar que nuestro universo no es único, que
hay otros universos inalcanzables que supuestamente se originaron de manera
similar al nuestro, no resuelve nada en realidad: solo es elevar un tramo más
el límite de lo desconocido. Si el universo en que vivimos continúa siendo un
misterio, proponer la existencia de una multiplicidad de universos solo supone
una huida hacia delante. Más que una hipótesis científica es un problema
filosófico porque nos enfrenta con una nueva nada y un nuevo infinito, dos
conceptos que nuestra mente no parece estar capacitada para procesar. La aproximación
de los físicos es matemática: si las ecuaciones dan resultados coherentes, es
que los infinitos universos pueden existir. Este es el mantra que los
científicos repiten una y otra vez: solo existe lo que puede ser demostrado
matemáticamente. Pero nadie se pregunta qué ocurre cuando las ecuaciones
fracasan.</span></span></div><div style="text-align: left;"><em><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1pt none windowtext; font-style: normal; line-height: 115%; padding: 0cm;"><span><span style="background-color: #444444; color: white; font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></span></span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1pt none windowtext; font-style: normal; line-height: 115%; padding: 0cm;"><span><span style="background-color: #444444; color: white; font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span><a name='more'></a></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1zz9S_ruo0o6hXCwMIkSeSSibVRnpRVboBlyMaDQ0En5I_8t7dTfcgS3fUeBxiL5y65HQY41MwT983QWrb_ohTnKf7jBn5-zwFhrBXoytLLj0lce0W-RsiT1aIH6V8BmY4JxsDRWxxJ6L_m5XM5plTZ59VoYjLBp4LWIjZaM5l488PCoUe1rJ5ShNwuQ/s614/355.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="614" height="522" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1zz9S_ruo0o6hXCwMIkSeSSibVRnpRVboBlyMaDQ0En5I_8t7dTfcgS3fUeBxiL5y65HQY41MwT983QWrb_ohTnKf7jBn5-zwFhrBXoytLLj0lce0W-RsiT1aIH6V8BmY4JxsDRWxxJ6L_m5XM5plTZ59VoYjLBp4LWIjZaM5l488PCoUe1rJ5ShNwuQ/w640-h522/355.jpg" width="640" /></a></div><br /></span></em><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><em><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #444444; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1pt none windowtext; font-style: normal; line-height: 150%; padding: 0cm;"><span style="color: #f3f3f3; font-family: inherit; font-size: medium;">COSAS QUE NO CAMBIAN<o:p></o:p></span></span></em></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><em><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1pt none windowtext; font-style: normal; line-height: 150%; padding: 0cm;"><span style="background-color: #444444; color: #f3f3f3; font-family: inherit; font-size: medium;">Hay cosas que se resisten al cambio de los
tiempos. Por ejemplo los conciertos. Entra usted en el auditorio se sienta y
escucha: hay un murmullo de conversaciones que se mezcla con el sonido de los
músicos probando sus instrumentos; es un sonido desafinado, como si fuera
música atonal, pero es familiar y no resulta desagradable. El conjunto de la
orquesta es como una mancha negra por el
frac de los hombres y el vestido oscuro de las mujeres, coloreado por el
metal y la madera de los instrumentos. En un momento dado, viniendo desde la
izquierda, entra el concertino o primer violín que recibe un aplauso desganado
pero afectuoso de la concurrencia. Se hace el silencio, callan el público y la
orquesta. El concertino se acomoda el violín y toca un la de 440 Hz. Es como un
gemido prolongado que se eleva y pronto es acompañado por todos los
instrumentos repitiendo la misma nota y el volumen del sonido al unísono invade
la sala. El primer violín se detiene y se sienta. Vuelve a hacerse el silencio.
Segundos después sale el director. Ahora el aplauso es estruendoso y
prolongado. El director saluda y pide que los músicos se pongan en pie.
Continúa el aplauso. Luego el director se vuelve hacia la orquesta y alza los
brazos. La sala enmudece y hay unos instantes de suspense. Por fin el director
mueve la batuta y comienza la música. Este rito no ha cambiado en décadas a
pesar de que no es estrictamente necesario. En fin, hay que aceptar el ritmo de
los tiempos, pero a uno le parece que está bien que algunas cosas no cambien.</span><span style="background-color: white; color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></em></p><em><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1pt none windowtext; font-style: normal; line-height: 115%; padding: 0cm;"><span></span></span></em></div></div>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-15427795989306113412023-01-23T19:30:00.003+01:002023-01-23T21:27:56.996+01:00Cinco microrelatos<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha7151zKrt2di7V8p8vWw0__5qka7Buly0ed4b_8IMHiuWXVQUN4xfIZPzoalqKqMPGXwkjC-WJFSXoRjUv_1bU4tqR2l12f3nZijrRktcMGPX5rSV8q-l7s9uVg29ghi3WhxV9vqQqniwNLjNEG2ZMobx3DdZqY7XUP8hnmO5KpqoxS69Pc5Ppe4q/s789/artleo_com-15174%20(2).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="576" data-original-width="789" height="469" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha7151zKrt2di7V8p8vWw0__5qka7Buly0ed4b_8IMHiuWXVQUN4xfIZPzoalqKqMPGXwkjC-WJFSXoRjUv_1bU4tqR2l12f3nZijrRktcMGPX5rSV8q-l7s9uVg29ghi3WhxV9vqQqniwNLjNEG2ZMobx3DdZqY7XUP8hnmO5KpqoxS69Pc5Ppe4q/w640-h469/artleo_com-15174%20(2).jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">EL BANCO DE MADERA</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Antonio paseaba una mañana por el parque y al sentarse en un banco de madera encontró un poema. No es que fuera una hoja de papel escrita ni un libro de poesías, los versos estaban allí, flotando, y Antonio pudo sentir como el poema le invadía. Se sintió muy sorprendido y admirado porque el poema le pareció muy bello. Sin saber qué hacer se sentó en el banco de madera y, maravillado, sintió como cada estrofa le penetraba e iluminaba sus pensamientos. Al pronto imaginó que algún poeta había dejado olvidados sus versos, pero enseguida se dio cuenta de que estaba pensando tonterías: quien escribe poemas no los olvida, los lleva dentro y, a veces, ni siquiera se atreve a recitarlos. Entonces pensó que quizá no fuera un olvido, quizá el poema pertenecía al banco y surgía cuando alguien se sentaba en el banco o merodeaba a su alrededor.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">El poema era triste y Antonio sintió que aquellas palabras le estremecían, aunque al final la tristeza se transformaba en esperanza. De algún modo, pensó, todos los poemas son tristes, la poesía refleja un sentimiento de sueños perdidos o de añoranza de un momento dulce de amor. Pero en los versos finales no se percibían una rendición o un olvido, había un deseo de volver, de recuperar una esperanza.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Era ya tarde y tenía que regresar a su casa, así que se alejó del banco de madera no sin volver la cabeza de vez en cuando. En su domicilio encontró a su mujer atareada y vaciló antes de contarle el suceso. Al fin dijo:</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-Hoy, en el parque, he encontrado un poema.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- ¿Un poema? ¿De quién?</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- No lo sé, me senté en un banco de madera y estaba allí flotando.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">La mujer le miró consternada unos segundos.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-¡Ay Antonio! -respondió-. Otra vez con tus fantasías. Más te valdría encontrar pronto un trabajo, porque así no podemos seguir.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Antonio guardó silencio y no volvió a hablar del asunto.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Estuvo ocupado los días siguientes y no pudo volver al parque. Un día, que era sábado, aprovechó para volver a sus paseos, aunque lo que verdaderamente deseaba era volver al banco de madera. Pero el banco ya no estaba donde debía de estar y encontró a varios operarios escavando la tierra. Uno de ellos le informó de que estaban haciendo una acequia para el regadío.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- ¿Y el banco de madera? -preguntó Antonio.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- Ah, no sé, lo habrán retirado -dijo el hombre, y siguió trabajando.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Con el corazón oprimido Antonio se acercó más al lugar. Solo había silencio, los versos habían desaparecido. Se acercó aún más y, como un soplo de brisa, pudo percibir lo que recordaba como la última línea del poema: "Nunca te olvidé, pero a veces te olvidaba".</span></p><div><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">APOCALÍPSIS</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Era de noche y ella dijo: </span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- Va a llegar el apocalipsis, Manolo.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- Desde luego vivimos tiempos apocalípticos, querida - dijo él de forma distraída levantando la vista del libro.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- No, yo me refiero al apocalipsis de verdad, el de los siete sellos.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> Manolo esbozó una sonrisa y dijo: </span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-¿Ah sí? ¿Cómo lo sabes?</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-Me lo ha dicho mi amiga la bruja.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- Ah, ya me parecía a mí -dijo Manolo volviendo a la lectura.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Ella dijo: </span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-¿No te lo crees?</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Él volvió a dejar el libro y se volvió hacia su mujer sonriendo.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- Mujer, es cierto que el mundo está loco, pero lo del apocalipsis es una metáfora. No se va a acabar el mundo ahora, corazón.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- ¿Una metáfora? Asómate a la terraza.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"></span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Manolo se levantó con desgana y salió al balcón. Entonces abrió desmesuradamente los ojos y contuvo la respiración. En la inmensa noche negra las estrellas se iban apagando una a una.</span></p><div><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">EL ESCRITOR</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Un escritor joven escribió una primera novela que causó sensación en el mundo editorial. El argumento es la historia de un escritor joven y desconocido que aspira a triunfar en la literatura. El tema de su novela es, a su vez el relato de un escritor desconocido que quiere triunfar, cuyo argumento es nuevamente las vicisitudes de un escritor novel que escribe su primera novela para contar como un escritor joven busca la gloria con una novela que relata... En este momento la novela primera se convierte en espejos enfrentados que repiten la misma imagen hasta el infinito; es decir, la novela no tiene fin y es impublicable, por lo cual el escritor fracasa. Posteriormente un editor afirmó que en la repetición 596 el protagonista llega a ver publicada su novela, lo que sería un final definitivo. Pero otros lectores han desmentido este supuesto.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">ESTRES</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Hace unos días me preguntó un espíritu si iba a votar a Sánchez. Me sobresalté un poco. De manera instintiva contesté que el voto es secreto. El espíritu pidió disculpas y dejó de hablar. Me quedé un poco preocupado, pero acabé por olvidarlo. Pero otro día, sin avisar, me preguntó qué opinaba sobre Vargas Llosa, Esta vez no contesté y pedí hora con el neurólogo. El médico me hizo muchas pruebas y al final me dijo que todo estaba normal. ¿No tengo nada malo en la cabeza?, pregunté. Nada, contestó, solo un poco de caspa. ¿Y el espíritu? No hay espíritu, caballero, es solo el estrés. Usted trabaja mucho, ¿verdad? Le dije que sí para que se quedara contento y me fui. Nada más salir, el espíritu me preguntó: ¿qué tal la consulta? Un robo, contesté, dice que todo es por el estrés. Bueno, si él lo dice... Ya con más confianza, le dije: oye, no sé quién eres, pero yo no creo en espíritus. Así que tú no existes. Bueno, lo que tú digas, si quieres no te vuelvo a hablar. Lo pensé un momento y tomé una decisión: No, no te vayas, como no eres un espíritu no hay problema en que hables conmigo. Pero con una condición, no me hables de política. De acuerdo, ¿te hablo de Marilyn Monroe? Sonreí. Por ahí vamos bien. Venga, te invito a una cerveza, pero no me hables mucho. Durante una semana no le volví a oír. Ya lo echaba de menos.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">EL SEÑOR AURELIO</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">El señor Aurelio se quería morir. No era especialmente desgraciado, pero su vida le parecía monótona y aburrida y pensaba que ya había cumplido su misión en este mundo. No tenía miedo al desenlace, ya que, alejado de creencias religiosas, pensaba que con la muerte terminaba todo. Sin duda era consciente de que la forma más rápida de dejar de vivir era suicidarse, pero tal acto le parecía una agresión imperdonable a la vida, no solo a la suya, sino a la vida en general.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Su anhelo era que una grave enfermedad o un accidente le llevaran con rapidez al final de su existencia. De esta manera, fumaba sin cesar, bebía alcohol sin tasa y conducía su vehículo de forma arriesgada esperando que su muerte ocurriera de manera accidental, nunca provocada. Pero el señor Aurelio tenía una salud de hierro y nunca se encontró cercano a un accidente o una catástrofe. Cansado de esta situación decidió dejarse morir de manera pasiva. Salió de la ciudad y caminó sin descanso por campos y bosques en busca de la soledad hasta encontrar un cobijo donde fuera improbable que persona alguna le descubriese. Allí se acostó sobre la hierba y permaneció inmovil esperando la muerte.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Pasaron diez años y el señor Aurelio no se moría. Desesperanzado se incorporó y admitió que su sistema había fracasado. También comprendió que debía regresar. Al llegar a su casa supo que su mujer se había vuelto a casar y que su hija mayor estaba hecha una mujer. Después del estupor y la tensión que supuso su llegada, su mujer, su hija y el nuevo marido le acogieron con cariño y amabilidad. Aurelio estaba emocionado y le aseguró a la nueva familia que no pretendía cambiar nada y se adaptaría sin problema a las novedades. Solo pedía que le dejaran vivir con ellos y disfrutar de su compañía.</span></p><p><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Nadie puso el menor inconveniente y así, el señor Aurelio pudo vivir feliz los cuatro meses que le quedaban de vida.</span></p><p><br /></p>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-1823019244802534382022-12-14T00:28:00.001+01:002022-12-14T00:28:56.711+01:00LA SOMBRA<p></p><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSWgmv0RgN0J4wNQXkpyjlAajjhZmleikub2zIPrlCcB7002OcF_7aCjj_THxRBrq8QUPtgu63Nb5kNPcwxQjeR6qZarxFbNo14pPIDURjOQRcAwrweqCSQsObGBfJwlaWk-OWeAFBgVyJez0D-9VYlyuN_lRzXq4neVKg-nQwDoiSAzUXFpJu1kO5/s3831/IMG_20220917_225759.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3831" data-original-width="2873" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSWgmv0RgN0J4wNQXkpyjlAajjhZmleikub2zIPrlCcB7002OcF_7aCjj_THxRBrq8QUPtgu63Nb5kNPcwxQjeR6qZarxFbNo14pPIDURjOQRcAwrweqCSQsObGBfJwlaWk-OWeAFBgVyJez0D-9VYlyuN_lRzXq4neVKg-nQwDoiSAzUXFpJu1kO5/w480-h640/IMG_20220917_225759.jpg" width="480" /></a></div><br /><div><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Sabía y no sabía que la silueta que veía en la terraza de
los vecinos no podía ser una persona. Y sin embargo, su inmovilidad me hacía
imaginar vigilantes de la casa, espías acechantes o ladrones camuflados en la
oscuridad. Lo comenté con M.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- Qué tonterías dices, está claro que esa sombra es la
columna en la que termina la balaustrada.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">-¿Y la cabeza?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- ¿Qué va a ser? ¡Una bola de piedra o de cemento!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- No me convences del todo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- ¿No? Pues mira, el sábado nos han invitado los vecinos
a cenar. Podrás comprobarlo por ti mismo.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">El sábado, mientras los demás bebían una copa me
escabullí a la terraza. La figura estaba allí y pude comprobar que, en efecto,
se trataba de un adorno arquitectónico. Me acerqué y posé mi mano sobre la bola
de piedra.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">- Cuerpo incorpóreo-musité-, admiro tu fidelidad como
salvaguarda de esta casa, expuesto a la lluvia y al frío sin moverte de tu
pedestal. Yo, desde mi ventana, seguiré pensando en ti como un ser que se
esconde en las sombras. Brindo por ti.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Alcé mi copa y me volví rápido hacia la casa temiendo que
alguien pudiera haberme visto.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: inherit;"> </span></o:p></span><span style="font-family: inherit;">-Gracias Manuel -dijo una voz a mis espaldas.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: inherit;"> </span></o:p></span><span style="font-family: inherit;">Aterrorizado dirigí la vista al monolito. Nada había
cambiado, seguía inmóvil y enhiesto y su cabeza seguí siendo pétrea.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: inherit;"> </span></o:p></span><span style="font-family: inherit;">Achaqué la voz a un instante de obnubilación producido
por el licor y me reintegré confuso al grupo de personas. Aún suelo mirar de
noche la ventana de los vecinos y, sin yo quererlo, resuena en mi mente aquella
voz.</span></span></p>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-84984437212036279842022-10-02T13:02:00.000+02:002022-10-02T13:02:59.735+02:00 MONTRESOR REVISITED<span style="font-size: large;"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOjIW-247BcYUkSV66kPdYGUPJ93sE1XjWQK4M9_k2TBvS2xh32w5tUN0QgUp3iNe5sLr6mTtFkCKFdpH4hUTCwspFI-u6tVgetoZxo7z9LkL2CNbok_rRhmXH81_ldRa0H5NXFsUzAJx0SbXfNmeR_XijellXEcymWhs2LVHzO9Nxc3lxrcQ91KSp/s784/156249_10205906989770260_4815525639796323464_n22avf.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="522" data-original-width="784" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOjIW-247BcYUkSV66kPdYGUPJ93sE1XjWQK4M9_k2TBvS2xh32w5tUN0QgUp3iNe5sLr6mTtFkCKFdpH4hUTCwspFI-u6tVgetoZxo7z9LkL2CNbok_rRhmXH81_ldRa0H5NXFsUzAJx0SbXfNmeR_XijellXEcymWhs2LVHzO9Nxc3lxrcQ91KSp/w640-h426/156249_10205906989770260_4815525639796323464_n22avf.jpg" width="640" /></a></div><br />Adelante, inspector, adelante, tome asiento, por favor. ¿Me creerá si le digo que es la primera vez que un policía entra en esta casa? Sí, en efecto, conozco el motivo de su visita, pero de una manera muy vaga. Cuando me anunciaron telefónicamente su llegada se me dio una explicación muy escueta. Sorprendente, en cualquier caso. ¡Sacar ahora a la luz el fallecimiento de Sergio Rocamora, más de treinta años después! Qué cosa tan inesperada. Espero con ansiedad que me proporcione usted toda la información y me explique por qué han recurrido a mí, aunque esto último no debería extrañarme porque Sergio, que en paz descanse, y yo no solo fuimos socios sino amigos íntimos desde la infancia. </span><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;">Ah, ¿no es solo por mi relación con el difunto por lo que me requieren, sino por mis conocimientos de filología? Bueno, inspector, eso eleva mi intriga hasta extremos impensables. Comencemos cuanto antes, dígame lo que quiere saber y le ofreceré todo lo que pueda aportar mi modesta erudición. Jorge Villasante a su disposición, inspector. </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"> Me pregunta qué sé yo de la muerte de Rocamora. Lo que sabe todo el mundo. Hace treinta y dos, no, treinta y tres años, un sábado de diciembre se fue él solo a cazar a la finca de "Las Olmedillas", cosa que hacía con frecuencia, y durante la noche se declaró un incendio en el caserón en el que murió Sergio junto con la pareja de guardeses de la finca. En efecto, la identificación de los cadáveres fue difícil porque estaban totalmente calcinados, pero bueno, si no me falla la memoria, creo que identificaron a Sergio por un anillo o una medalla, no recuerdo bien. Sí, era una casona antigua y ardió por completo con gran rapidez, mucho antes de que pudieran llegar los bomberos. Ya puede usted suponer que estos sitios suelen estar alejados de los núcleos de población y además son de difícil acceso. No, no se reconstruyó la vivienda, que yo sepa. Martina, su mujer, no heredó la finca porque existía un litigio contencioso administrativo sobre la propiedad, y ya sabe usted la lentitud de esos procesos. No sé si se resolvería años más tarde, la verdad es que después de la tragedia ya nadie de nuestro entorno volvió a preocuparse de la finca. Ah, dice usted que ahora se está edificando en la finca. Pero esos eran terrenos rústicos, no urbanizables. Sí claro, todo cambia, después de treinta años imagínese. Una urbanización de chalets adosados, lo típico. La laguna cercana es muy turística y seguramente el pueblo vecino se habrá extendido y aquello ya no será un paraje tan recóndito. </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;">¿Pero cuál es entonces el problema?
¿La bodega? Sí, debía de haber una bodega. Ah, que no se destruyó en el incendio. Qué extraño. Así que al derrumbarse la casa los escombros obstruyeron la entrada y la bodega no se vio afectada por el fuego. Qué curioso, y claro, ahora, al excavar los cimientos ha aparecido la bodega... ¿Qué? ¿Una colección de cuadros valiosos? ¿Y un esqueleto maniatado? ¿Los restos de Sergio Rocamora? ¡Santo Dios! Pero... pero ¿cómo es posible? Identificado por el ADN... claro, claro, entonces no hay duda. Y dice usted que además, colgada del esqueleto había una inscripción... Bueno, bueno, inspector, esto supera todo lo imaginable. ¿Y qué decía esa inscripción? ¡Está escrita en latín! Ya comprendo, me han buscado como experto, para ver si como filólogo puedo arrojar alguna luz sobre el caso, habiendo sido además amigo del difunto. Sí, ahora todo está claro. Por supuesto pueden contar conmigo. Adelante, pues. Estoy impaciente, enséñeme enseguida la inscripción. </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"> ¡Oh, oh, esto es increíble! Disculpe mi alborozo, inspector, no me estoy burlando de nadie, es que esto es...es asombroso. Esta leyenda: <i>Nemo me impune lacessit</i> es famosa. ¿Nadie la ha reconocido? ¿Nadie ha mencionado a Edgar Allan Poe? <i>Nemo me impune lacessit</i>, es decir: Nadie que me insulta queda impune. ¡Es el lema del escudo de Montresor! Vuelvo a pedirle perdón por mi excitación, en un momento se lo explicaré todo. Veamos, el cuento se titula... porque usted seguro que conoce al escritor, a Edgar Allan Poe, ¿verdad? El autor de "Los crímenes de la calle Morgue" o de "El corazón delator". Lo conoce pero no ha leído nada suyo, no importa, no importa, se lo explicaré en pocas palabras y lo entenderá todo perfectamente. Bien, como le decía, el cuento se titula en inglés "The cask of Amontillado" y se ha traducido al español como "El barril de Amontillado", aunque algunos prefieren traducir tonel en vez de barril, en fin, da lo mismo, es una disquisición un poco tonta. Digamos "El barril de Amontillado".
Bien. "El barril de Amontillado" es la historia de una venganza y un crimen atroz. Deliberadamente Poe omite toda precisión sobre tiempo y lugar. Hay algunos indicios, no obstante. En un momento Montresor desenfunda la espada, lo cual nos sitúa probablemente en el siglo XVIII o XIX; y ocurre en Italia, desde luego, o al menos eso sugiere el empleo repetido de la palabra palazzo, y dado que la acción transcurre durante la celebración de un Carnaval, podría conjeturarse que nos hallamos en Venecia. </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;">Pero todo esto son especulaciones bibliográficas de poco interés en este asunto. La trama del relato es la siguiente: Montresor es un noble que ha sido humillado -al parecer de manera continuada- por Fortunato, un personaje con el que, sin embargo, mantiene una relación social. Para vengarse, Montresor idea una forma terrible de asesinar a Fortunato. En la confusión del Carnaval encuentra a su enemigo, que está ebrio, y le dice que ha adquirido un barril de una reserva muy rara de Amontillado, pero no está seguro de su autenticidad y apela a Fortunato, que presume de ser experto en vinos, para que se lo confirme. Para ello le conduce a la cripta de su palazzo, o catacumbas en alguna traducción, y tras atravesar intrincados pasadizos, sin dejar de trasegar diversos vinos, llegan a un nicho donde supuestamente se encuentra el barril. No le es difícil a Montresor encadenar al muro al casi inconsciente Fortunato y acto seguido comienza a tapiar el nicho con las piedras y la argamasa que tenía preparadas a tal efecto. Fortunato pide auxilio, pero su amigo le previene que nadie oirá sus gritos. Insistentemente pide ser liberado y, quizá enloquecido, se ríe y felicita a Montresor por "su fantástica broma". Cuando apenas queda un resquicio para concluir la pared se escucha la escalofriante súplica del condenado: "¡Por el amor de Dios, Montresor!" A lo que el asesino, con terrible frialdad, responde: "Sí, por el amor de Dios." Y a continuación coloca la última piedra.</span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"> ¡Es extraordinario, inspector! ¡Puede verse con claridad que alguien asesinó a Sergio Rocamora siguiendo el guion del cuento de Poe! Asombroso, asombroso. Quien cometió este crimen no era un vulgar sicario, eso está claro. Dice usted que si el criminal imitó la estrategia de Montresor, también sus motivos podrían haber sido los mismos, es decir, alguien que durante largo tiempo hubiera sido humillado por mi antiguo amigo. Pues sí, estoy de acuerdo. Eso es lo que da a entender la inscripción latina. Todo esto es fantástico, inspector. No sabe cuánto me agrada que hayan solicitado mi opinión. ¿Que quién pudo haber sido humillado por Rocamora? De nuevo le pido disculpas, no he podido evitar la risa. Yo volvería la oración por pasiva: ¿quién no fue humillado por Sergio Rocamora?
Fue un déspota en todas sus acciones, un hombre que amasó su fortuna mediante el fraude y la estafa, causó la ruina de muchos de sus presuntos amigos y siempre se rodeó de aduladores. Todo en Sergio era deplorable y sin embargo, fíjese, consiguió brillar en sociedad, porque, a qué negarlo, poseía un enorme atractivo personal. Solo sus íntimos sabían de qué calaña era Sergio Rocamora. Claro, usted se preguntará cómo es que yo fui amigo y colaborador de semejante monstruo. No sé, a veces la vida le lleva a uno por caminos impensables. Verá, él, cuando era joven, no era así o al menos no lo manifestaba con claridad. En efecto, fuimos compañeros de colegio y cultivamos una amistad que duró muchos años. Sí, fueron tiempos felices, debo reconocerlo, si bien es verdad que Sergio estableció jerarquías desde el principio: siempre era el mandón del grupo, el jefe de toda pandilla que se organizaba. En la universidad dejamos de vernos algunos años. Un día nos reencontramos en un teatro y pareció alegrarse mucho de volver a verme. Quedamos un día para comer, charlamos de viejos tiempos y al saber que mi situación económica era endeble me ofreció de inmediato trabajo en sus empresas. En fin, terminé por convertirme en su secretario, conociendo como es lógico cuáles eran sus manejos y como trataba a la gente. ¿Qué miré hacia otro lado? Pues sí, debo confesarlo, me acababa de casar y mi esposa y yo estábamos llenos de proyectos que junto a Sergio podríamos realizar. Y así siguió mi vida, incluso aguanté cuando empezó a humillarme en público por no ejecutar debidamente sus órdenes. Terminó por sustituirme por una persona más joven y no me dejó sin trabajo por los restos de compañerismo que supuestamente persistían entre nosotros. En fin, todo pareció terminar con el incendio de “Las Olmedillas”, pero su relato me llena de desconcierto. ¿Qué pudo ocurrir realmente aquella noche fatídica? </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"> ¿Otros sucesos? Bueno, es natural, me he limitado a hacer un resumen de la vida de Rocamora y, claro, se podrían añadir otros hechos. ¿La relación de Sergio con mi mujer? Sí…es cierto, no lo he mencionado… compréndame, son sucesos muy dolorosos que no quería evocar. Pero permítame preguntar, ¿cómo se han enterado de ese asunto? El joven secretario, claro, estaba seguro de que se convertiría en su confidente y cómplice de sus turbias manipulaciones.
Bien, le contaré todo: mi mujer se había convertido en la amante de Sergio. Todo el mundo lo sabía menos yo. Comprenda mi desolación, era la mayor humillación recibida. Sí… mi mujer y yo terminamos divorciándonos después de la muerte de Rocamora. Yo no podía soportar aquella mentira. Odié a Sergio por aquello, por todos sus desdenes, le odié como a nadie he odiado, y sin embargo…no le dije nada, seguí a su servicio. Tampoco le dije nada a mi mujer. Sí, reconozco mi cobardía, pero hay momentos en los que la mente se niega a fracasar sin ninguna compensación, cuando está uno hundido en lo más profundo solo puede pensar en la venganza. Sí, inspector, la venganza, una idea trasnochada, romántica en el fondo, un sentimiento que nunca creí sentir. Mis ideas dislocadas no podían pensar en otra cosa y lentamente, con absoluta frialdad, comencé a elaborar mi plan. </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"> Lo que va a oír no estaba previsto, aunque en el fondo sabía que terminaría por hablar. En fin, se lo contaré todo. Antes le mentí. Yo conocía la existencia de la bodega y la pinacoteca oculta. De hecho ayudé a Sergio a formar esa colección de cuadros, muchos obtenidos por procedimientos de dudosa legalidad; incluso sospecho que algunos eran robados de algún museo. No había muchos, pero todos de alto valor y firmas reconocidas. Aquella colección fue la pasión secreta de Sergio, no solo por su valor monetario, sino también por su valor artístico; creo que su amor al arte fue lo único fue el único rasgo noble de su persona. Sobre estas bases ideé mi venganza. Aquel fin de semana yo acudí a “Las Olmedillas” junto con Sergio. Durante la mañana él salió cazar, con muy poca fortuna, por cierto, y aproveché para montar el escenario. Después de la comida empezamos a beber whisky en abundancia y pronto comprobé que mi amigo mostraba dificultad para pronunciar las palabras. Era el momento adecuado. Le dije que tenía una sorpresa para él, un nuevo cuadro. Aquello pareció avivar su mirada y me preguntó de qué se trataba. Yo sonreí de manera cómplice y afirmé: un posible Piero della Francesca. Se levantó de un salto y preguntó dónde escondía aquel tesoro. Yo me puse en pie y dije: bajemos a la bodega. </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"> Lo que sigue no me parece que sea necesario detallarlo. Puede usted suponerlo. Me limité a seguir el guion trazado por Edgar Allan Poe en “El barril de amontillado”, incluida la inscripción en latín. No fue difícil reducirlo en su estado de embriaguez. Lamenté que Sergio no cumpliera con su papel, cuando estuvo maniatado no gritó “¡Por el amor de Dios, Montresor”!”, sino una sarta inacabable de insultos. Cerré la bodega y prendí fuego a la casa. Allí ardieron Rocamora, sus malditos cuadros e infortunadamente los guardeses.
Así pues, inspector, tiene usted delante al autor de aquel crimen, pero antes de que empiece a hablar o actuar como policía, como supongo hará, déjeme decirle un par de cosas. El asesinato de Rocamora ha gravitado sobre mí como una culpa permanente todos estos años. Yo, señor, no soy un asesino, tengo unos principios morales sumamente estrictos, a los que pocas veces traiciono. ¿Por qué le maté? Porque entonces me pareció absolutamente justificado hacerlo, y no solo para vengar mis humillaciones sino también para eliminar del mundo a un hombre perjudicial para la humanidad. ¿Qué yo no era quien para erigirme en ejecutor de ese hombre? Desde luego, totalmente de acuerdo. Pero, créame, no me arrepiento, como no me arrepentiría de matar un mosquito. ¿Los guardeses? Sí, fue lamentable, pero entiéndame, fueron las víctimas colaterales. </span></div><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="font-size: large;"> Ahora debo decirle lo más importante, inspector. Salvo que ocurra un milagro, cosa poco probable, moriré dentro de pocos meses o días. Tengo un cáncer inoperable y estoy invadido por las metástasis. Sobre esa mesa están los informes médicos por si quiere consultarlos. De no ser así, mi actitud habría sido otra y no hubiera confesado tan fácilmente mi delito. Pero me alegro de haberlo hecho y dejar a salvo mi dignidad. Teniendo todo esto en cuenta, debe usted decidir ahora si va a detenerme, por unos delitos que seguramente han prescrito, y si debo hacer frente a una condena que, a mi juicio, no beneficiaría a nadie. O por el contrario dejará que el cáncer acabe definitivamente conmigo. Sea como sea, créame, esta confesión ha supuesto para mí un descargo. Ahora usted tiene la palabra.
</span></div>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-64628753910571819262022-03-15T19:23:00.001+01:002022-03-15T19:25:14.938+01:00El legado de Boscovic<div class="separator" style="clear: both;"><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><o:p> </o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj2K-Mq_LWdMWBGZxeWbgjksjX1UOP7kiQd-4iiRzMrO74rWM7Vch8FkxWjKcSN0H1zaCDipp9dpn8J48z4Bv3O4jezyMrtaGsbjCLqPWSc8yGghAJkBAaszZrpC1XLjrimEXFBFuQXwYj8A2ia8VHatM-9GQwI68aaE5mHLpo8VDlhKcXg3HX6Xp7A=s768" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="432" data-original-width="768" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj2K-Mq_LWdMWBGZxeWbgjksjX1UOP7kiQd-4iiRzMrO74rWM7Vch8FkxWjKcSN0H1zaCDipp9dpn8J48z4Bv3O4jezyMrtaGsbjCLqPWSc8yGghAJkBAaszZrpC1XLjrimEXFBFuQXwYj8A2ia8VHatM-9GQwI68aaE5mHLpo8VDlhKcXg3HX6Xp7A=w640-h360" width="640" /></a><span style="text-align: left;"> </span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><br /><span style="font-family: georgia;"><span> Abre los ojos y la oscuridad no ha desaparecido como quizá ha soñado un momento antes, despierta de nuevo a la noche y su mirada busca con ansiedad la rendija de luz que se filtra bajo la puerta: esa línea amarilla es su único asidero, su única referencia para no perder la noción de las cosas. No sabe cuando es de día ni cuando llega la noche, la tenue luz está allí sin obedecer a un orden prefijado y cuando en algún momento se apaga se llena de tristeza y desconcierto, porque es como si se apagara su última esperanza de no enloquecer. Y cuando al fin reaparece la rendija de luz, siente un agradecimiento profundo que le conmueve y le oprime el pecho y, a veces, hace que sus ojos se llenen de lágrimas. Gracias a esa delgada línea de luz percibe los contornos de la habitación vacía: el catre donde yace, el agujero en el suelo que le sirve de retrete (a veces oye correr el agua bajo el suelo, tal vez para limpiar las inmundicias) y el cordón de luz que pende del techo con una bombilla permanentemente apagada en su extremo. El resto son paredes lisas, esquinas indiferentes. Cada cierto periodo de tiempo -pero no siempre el mismo- se abre un ventanillo en la parte baja de la puerta y alguien introduce un plato de comida y un jarro con agua. Si esta operación se realizase siempre a la misma hora, podría tener un cómputo aproximado de los días, pero ha observado que el ritmo no es regular, por lo que sólo puede medir el paso del tiempo por los periodos en que cae en un sueño intranquilo y desesperanzado. Ha aprendido a dejar el plato y el jarro cerca de la compuerta cuando están vacíos, porque de no hacerlo no recibiría nuevos alimentos. Al principio gritaba durante esos breves instantes que dura el intercambio, con la esperanza de que la persona que supuestamente está al otro lado le oyera y quizá respondiera algo. ¡Cuánto hubiera dado por una palabra o un grito, algo que delatase una presencia detrás de la puerta! Pero ha dejado de gritar, ante el fracaso de sus tentativas, y casi piensa que la entrada de comida la realiza un mecanismo automático.</span><br /><br /><span> Vive un silencio lleno de voces. Voces mudas que surgen con</span></span></span><span style="font-family: georgia; font-size: large;"> </span><span style="font-family: georgia; font-size: large;">desorden de sus pensamientos. Antes hablaba solo, emitía sonidos, cualquier cosa que rompiera el zumbido constante del silencio, pero también de esto ha desistido porque comprende la inutilidad de esos actos que sólo consiguen causarle tristeza. No sabe por qué está encerrado, pero hay algo que le mantiene alerta e impide que caiga en la desesperación o la locura: sabe que su encierro acabará algún día. Lo dijo el hombre pequeño, vestido de negro, que le interrogó el día que le capturaron: volveremos a hablar, hijo mío. Fue extraño que le llamara hijo, pero en aquel momento estaba demasiado aterrorizado como para sorprenderse y casi lo agradeció, porque aquel término introducía un matiz afectuoso que dulcificaba un poco la situación. Quienes fueran sus raptores conocían sus costumbres. Sabían, por ejemplo, que no conducía y que todas las mañanas un taxi, avisado por teléfono, le recogía a la puerta de su casa. Aquella mañana el vehículo estaba esperándole. Penetró en el coche sin recelar nada y se sobresaltó al comprobar que un hombre estaba sentado en el asiento posterior. Pensó que se había confundido de taxi, pero antes de que pudiera decir una palabra un segundo individuo subió tras él y cerró la portezuela del coche, que arrancó inmediatamente. Sólo entonces inició una protesta temerosa que pronto fue acallada por sus raptores. De manera instintiva se lanzó hacia una de las puertas y forcejeó con la manija, pero antes de hacerlo ya sabía que las puertas del taxi no se abrirían. Luego se lanzó hacia delante y golpeó ridículamente la mampara de cristal que le separaba de los asientos delanteros, hasta que comprendió que toda resistencia sería inútil. Los hombres le dejaron hacer y el conductor no se inmutó, ni siquiera volvió la cabeza. Los dos hombres permanecían silenciosos y sus rostros reflejaban indiferencia. Procurando dar a su voz una firmeza que no sentía se dirigió a ellos en busca de alguna explicación, pero los dos sujetos no se dignaron a contestar. <br /><br />Al principio miró por la ventanilla reconociendo el trayecto. Luego el vehículo se internó en un laberinto de callejuelas desconocidas y se sintió perdido. Salieron de la ciudad por una carretera estrecha y se internaron en un paraje boscoso. El coche se detuvo ante una gran casa rodeada de árboles, parecía ser una antigua mansión con signos de deterioro. Al descender del coche sus guardianes se mostraron activos por primera vez, le sujetaron los brazos y le llevaron al interior. No intentó huir. Hacía rato que había abandonado toda resistencia y sólo le consolaba el no muy razonable convencimiento de que no lo iban a matar de inmediato. Antes se produciría, al menos, una mínima explicación. Alguien le diría de qué se trataba: un rescate, un cumplimiento, una delación, cualquier cosa que justificase el apresamiento. En esto confiaba y por ello su miedo era más soportable. Le condujeron a una habitación que parecía un despacho o una biblioteca, de techos altos y muebles antiguos. Los dos sujetos permanecieron de pie junto a la puerta y poco después penetró en la estancia un hombre pequeño, de pelo escaso y gris, totalmente vestido de negro, que caminaba deprisa y movía nerviosamente las manos. Se paró ante el cautivo y su rostro reflejó una expresión preocupada. <br /><br /> - Querido Jaroslav, perdona el procedimiento utilizado para traerte hasta aquí –dijo con voz aguda y entonación amable-, pero comprende que era necesario. Siéntate, por favor. Ponte cómodo –le indicó uno de los sillones y él tomo asiento en otro sillón.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><br /><span style="font-size: large;"> - Usted se equivoca, mi nombre es... –dijo el prisionero, acometido por una súbita excitación. </span><br /><br /><span style="font-size: large;"> - Lo sabemos, lo sabemos –interrumpió el hombrecillo agitando las manos-. Sabemos cual es tu nombre actual. En realidad sabemos todos los nombres que has utilizado desde tu huida. Por favor, Jaroslav, no perdamos el tiempo con esas cosas. </span><br /><br /><span style="font-size: large;"> - ¡Pero yo no me llamo Jaroslav! Están cometiendo una equivocación. Puedo demostrarlo, yo... </span><br /><br /><span style="font-size: large;"> El hombrecillo movió la cabeza con abatimiento.</span><br /><br /><span style="font-size: large;"> -Es un contratiempo, yo esperaba... Pero en fin, tu actitud es comprensible, aunque poco práctica. No olvides que yo te conozco, Jaroslav – dijo con tono suplicante-. ¿No podríamos acabar con esta comedia? </span><br /><br /><span style="font-size: large;"> - ¡Le aseguro que se confunde! ¡Yo a usted no le he visto en mi vida! </span><br /><br /><span style="font-size: large;"> - ¿Ni siquiera el recuerdo de Boscovic te haría cambiar? –insistió el hombre de negro. </span><br /><br /><span style="font-size: large;"> - ¿Quién? – gritó el prisionero-. ¡Esto es una locura! Me habla de personas que desconozco. ¡Me han secuestrado, me han traído aquí a la fuerza! ¡Los denunciaré, le juro que los denunciaré! ¡Y todo por una maldita confusión! ¿Sabe lo que voy a hacer? Marcharme. Me voy de aquí y espero que no me impidan salir.</span><br /><br /><span style="font-size: large;">Al tiempo que hablaba se dirigió con resolución hacia la puerta, pero los dos hombres le cerraron el paso. Entonces sí ofreció resistencia: gritó y forcejeó con todas sus fuerzas, aunque finalmente fue reducido y obligado a sentarse de nuevo.</span><br /><br /><span style="font-size: large;">-Ya veo que es imposible –dijo el hombrecillo abatido-. No importa, te daremos tiempo para pensar. Volveremos a hablar, hijo mío. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">Volvió a resistirse y a gritar, pero los dos hombres le sujetaron con fuerza e ignoraron sus voces. Le arrastraron hasta una escalera interior que descendía hasta un sótano oscuro en el que podían adivinarse varias puertas. Una de ellas era su celda. </span><br /><br /><br /><span style="font-size: large;">No tiene conciencia clara del tiempo transcurrido, pero está casi seguro de que han pasado más de tres días. Al menos el ventanillo de la comida se ha abierto más de tres veces. No es fácil conservar la calma, pero ha descubierto que confía ciegamente en las palabras del hombre de negro: ha prometido que volvería a hablar con él y esa esperanza le ayuda a soportar la soledad. No sabe por qué está prisionero. Ha tenido tiempo sobrado para enumerar todas las posibles causas y por uno u otro camino siempre llega a la misma conclusión: le han confundido con alguien llamado Jaroslav. No parece un secuestro. Sus captores no se han comportado de la forma esperada en un caso así. No le han dicho: tendrás que pagar esta cantidad a cambio de tu libertad, vamos a ponernos en contacto con tu familia. O algo similar. Pero quizá no se informa de estas cosas al secuestrado. No lo sabe. No sabe nada y por momentos bordea la desesperación; otras veces le invade una inesperada quietud, una resignación ante lo inevitable que casi siempre le conduce al sueño.</span><br /><br /><span style="font-size: large;">Oye la voz y cree que suena en su cabeza, pero enseguida advierte que procede del techo. Su corazón empieza a latir aceleradamente y fuerza la vista tratando de localizar un lugar preciso. Se da cuenta de que la voz viene de un altavoz, lo denuncia el timbre metálico, y que es una mujer quien habla. </span><br /><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¿Puedes oírme? ¿Estás despierto? </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¡Sí, sí! – apenas le sale un hilo de voz. Carraspea, se aclara la garganta, repite en voz más alta -: ¡Sí, la oigo! </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¿Me escuchas? ¿Puedes oírme? </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¡Sí, sí, la oigo, la oigo perfectamente!</span><br /><br /><span style="font-size: large;">La voz desaparece y es remplazada por el hormigueo eléctrico del altavoz. El cautivo grita, se desespera, se acerca a la puerta y golpea inútilmente. Ha sido el primer contacto después de mucho tiempo y su estabilidad se resiente. Instantes después vuelve a oírse la voz. </span><br /><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¡Hola! ¿Puedes oírme? </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¡Sí, sí, puedo oírla! ¡No se vaya, por Dios! </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- Ah, muy bien. Ahora yo también te oigo. Antes no te oía. ¿Cómo te encuentras? </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- No muy bien... ¡Quiero salir de aquí! ¡Quiero saber qué está pasando! </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- Lo comprendo, saldrás a su debido tiempo y se te informará de todo. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">-¿Por qué me retienen? </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- Deberías saberlo, Jaroslav. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¡Jaroslav! ¡Le aseguro que ése no es mi nombre! ¡Créame, por favor! ¡Aquí hay un terrible error! Se lo dije al otro hombre y no me quiso creer. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- Está bien, tranquilízate. Te llamaré Ismael, si lo prefieres. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¡Sí! ¡Ése es mi nombre! </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- Ya. Y Terence, y Kurt, y Stephen. ¿No te suenan esos nombres? </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- No, en absoluto. No sé de qué me habla. ¿Quién es usted? ¿También se supone que debo conocerla? </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- No, yo soy Loreli. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- Escúcheme, por favor, Loreli. Aquí hay una confusión terrible, un problema de identidad. Yo no soy ese Jaroslav, pero ya veo que por más que insista no me van a creer. Muy bien. Dígame que es lo que pretenden que Jaroslav haga o diga y, si está en mi mano, procuraré complacerles. Lo único que quiero es salir de aquí. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- Esa actitud es razonable –dice la mujer tras unos segundos-. Transmitiré tu propuesta. Ahora, adiós. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- ¡Espere, no se vaya! –grita inútilmente. </span><br /><br /><br /><span style="font-size: large;">La voz se apaga y el prisionero vuelve al silencio. Está lleno de una excitación indescriptible. Quisiera retener la comunicación con la voz y grita descontrolado llamando a la mujer, pero no hay respuesta. Se deja caer en el camastro y rememora punto por punto la conversación. Presiente que algo ha cambiado. Quizá su liberación está cercana. Es una conclusión precipitada, lo sabe, la voz puede no volver, pero le es imposible pensar de otra manera: esa voz significa que no le han olvidado. Y algo más: sean quienes fueren sus secuestradores, quieren algo de él, algo que ignora, pero mientras ellos lo esperen, mientras no decidan renunciar, seguirá vivo. Debe fomentar la creencia de que él sabe algo y no insistir en la confusión. ¿Pero cómo podría engañarlos si en realidad no sabe nada? ¿Cómo fingir lo que no es? ¿No serán más crueles si al final descubren el engaño? Pero no hay alternativa. Poco puede hacer el prisionero salvo estar preparado. Todo depende de una futura conversación, de un encuentro que no sabe si se producirá. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">Despierta sobresaltado. Hay una luz cegadora. Se incorpora, mira sin ver. La puerta está abierta y percibe la silueta de de un hombre. Siente un pánico repentino, como si le asustase la luz y se sintiera más seguro en la oscuridad. El hombre dice:</span><br /><br /><span style="font-size: large;">-Acompáñeme, por favor. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">Está de nuevo en el despacho, esta vez sin vigilancia. Se mueve nervioso sin atreverse a sentarse. No hace nada, espera. Los días de cautiverio han minado su resistencia, se siente como un guiñapo. Su corazón late apresurado y percibe la inminencia, no sabe si su estratagema dará resultado, pero algo va a ocurrir. Se abre una puerta y vuelve aparecer el hombrecillo vestido de negro. Tiene el semblante serio. Luego entran tres personas más, todos son hombres. Hay un largo silencio, después el hombrecillo se sienta y dice con voz dulce: </span><br /><br /><span style="font-size: large;">-Acomódate, Jaroslav. Siento muchísimo tu encierro, pero no tenía otra opción. ¿Estás dispuesto a hablar? </span><br /><br /><span style="font-size: large;">El prisionero se sienta, mira al hombre de negro y siente que de pronto le invade una extraña tranquilidad. Piensa que es inútil fingir, lo que suceda ya no está en sus manos, solo quiere llegar al final.</span><br /><br /><span style="font-size: large;">-Señor –dice con calma-, no ha cambiado nada, sigo pensando que todo esto es un error. No soy quien usted cree. No obstante, intentaré responder a todas las preguntas que usted me haga. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">Los ojos del hombrecillo brillan con intensidad. Tiene un libro en la mano y se lo entrega al prisionero. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- Gracias, hijo mío. Por favor, antes de hablar lee en voz alta la última línea de la última página de este libro. </span><br /><br /><span style="font-size: large;">Sorprendido, el prisionero abre el libro, busca la página y con voz serena lee: </span><br /><br /><span style="font-size: large;">- </span><i><span style="font-size: medium;">“Lo he grabado en las colinas, y mi venganza, sobre el polvo dentro de la roca”</span></i><span style="font-size: large;">. </span><br /><br /><span style="font-size: x-large;"> </span><span style="font-size: large;">En ese momento Jaroslav recupera la memoria. </span><br /><br /><br /><span style="font-size: medium;">Nota: La frase leída es la última línea de la última página de “Las aventuras de Arthur Gordon Pym”, de Edgar Allan Poe.</span></span></p>
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<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><o:p> </o:p></p><br /></div>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-89945354860057962592021-12-18T13:20:00.000+01:002021-12-18T13:20:11.302+01:00 HOPPER EN MOVIMIENTO<p><br /></p><div class="" data-block="true" data-editor="f0o70" data-offset-key="8tlk1-0-0" style="white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="8tlk1-0-0" style="direction: ltr; position: relative;"><span data-offset-key="8tlk1-0-0" style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: large;">Al cineasta, arquitecto y artista experimental austriaco Gustav Deutsch, se le ha ocurrido dar vida a los cuadros de Edward Hopper en la película "Shirley: Visions of Reality". Reconstruye minuciosamente trece obras del pintor y hace que los personajes de esos cuadros se muevan, siguiendo una leve trama. Sin duda es un experimento curioso, pero me pregunto si esta ocurrencia es artística. Personalmente creo que es mejor ver los cuadros de Hopper en su estatismo primordial. Sus personajes insinúan mucho más sin necesidad de moverse. ¿Ustedes qué opinan?</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="f0o70" data-offset-key="sjqn-0-0" style="white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="sjqn-0-0" style="direction: ltr; position: relative;"><span data-offset-key="sjqn-0-0" style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: large;"><br data-text="true" /></span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="f0o70" data-offset-key="1j561-0-0" style="white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1j561-0-0" style="direction: ltr; position: relative;"><span data-offset-key="1j561-0-0" style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: inherit; font-size: large;">En las fotos vean primero la pintura original y después la reconstrucción cinematográfica.</span></span></div><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1j561-0-0" style="background-color: white; color: #050505; direction: ltr; position: relative;"><span data-offset-key="1j561-0-0"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></span></div><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="1j561-0-0" style="background-color: white; color: #050505; direction: ltr; position: relative;"><span data-offset-key="1j561-0-0"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEggHoJrQIHmKuKQD8ywUHQSP8UszEvJnkmRvDkTrF-lNJdXZZFi4bM4uTfs3ct9DEia4v_5Mgx05cBvO8YFPaNdixdF_aUKqX5x7R3sgojKh9TVK-G5_6ULqWoHFzFphA45Pzp4aU1hlpn3448v8C1ZoOyB8lU6xDKoiXCyzuCZwVQxfiZY5IPg191d=s636" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="478" data-original-width="636" height="482" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEggHoJrQIHmKuKQD8ywUHQSP8UszEvJnkmRvDkTrF-lNJdXZZFi4bM4uTfs3ct9DEia4v_5Mgx05cBvO8YFPaNdixdF_aUKqX5x7R3sgojKh9TVK-G5_6ULqWoHFzFphA45Pzp4aU1hlpn3448v8C1ZoOyB8lU6xDKoiXCyzuCZwVQxfiZY5IPg191d=w640-h482" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgfjTcVtQU7yExenyHHU4Dsvz6a9J37KrdIDfdjTiOgcl9rZ-AQ4Egql-Azq0Ih_vijpYNRu9LDtycANj2W_N8wzJLqVAI40cORI2uC820JFUqqtUUqsXQrK_QWg8DzuLfnzgWpfK6mM5nki0C7eKYDGXOMSqBZqsUfKIynKwUjpNGPnyO-2GchpQtG=s1280" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgfjTcVtQU7yExenyHHU4Dsvz6a9J37KrdIDfdjTiOgcl9rZ-AQ4Egql-Azq0Ih_vijpYNRu9LDtycANj2W_N8wzJLqVAI40cORI2uC820JFUqqtUUqsXQrK_QWg8DzuLfnzgWpfK6mM5nki0C7eKYDGXOMSqBZqsUfKIynKwUjpNGPnyO-2GchpQtG=w640-h360" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgBUd1nU85XE3XQvvYuRRuRhwEeOcrInnzKMw1WBfTr1-v2hiOy7R9knIXpnINewRfTZTe-o8f97KVNw_a3RuALItox6bjnH1MEe15yPi9crHxM8E8tACkTeAwIN6C71xIplpncPz19IdnkDrfb9YozVm7fx6QBtFk_Vw3FkCfC36d8ubM_qsXnXTR-=s1280" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; 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text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiYpxEtR6WTH38WCVDgDAh7TxDy2fzAhajy401IYxFQB-xlX4eXODeusqh-aEuD4jpd0iNUHIc65vCphWJ3zn6onu3N4U33Dfo4lp9DISiKyk0lFwE2wGY8xpdtnwAjng8-9g8nEiH4E3cPUiZLwpWUJRc3uesb28mvO7AOOJ98ikjIQywxd6PHk4XY=s930" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="465" data-original-width="930" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiYpxEtR6WTH38WCVDgDAh7TxDy2fzAhajy401IYxFQB-xlX4eXODeusqh-aEuD4jpd0iNUHIc65vCphWJ3zn6onu3N4U33Dfo4lp9DISiKyk0lFwE2wGY8xpdtnwAjng8-9g8nEiH4E3cPUiZLwpWUJRc3uesb28mvO7AOOJ98ikjIQywxd6PHk4XY=w640-h320" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhETbiQa4_PvB_ug0wWQX4WJpf5kymRzOAQiM32OiMwLPu8C6PL8-bYN5WdgCPwuJhVcwpyYCsE9BgAFw2et5F7tJ2Tg4iF6sU_ibpPBTL_2_kHG7gRUZBT38kslEqB3sLY7LJlOV1dhSqF0FlHTr3eDOX9N_jTZoAPwqe_l-V_eK5NoviNrv_nm0E7=s1280" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; 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margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="440" data-original-width="620" height="454" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiJ4h-aj-ndFxjQDzN7PDuDu2VEcNQMEC1KiKDLjg4J6PHn6FM4kFfnmAmOAPHvdvdrpUbjohN0QbQX1BI8ZMRsnAMrLYHSrk4i4sssR08FiCffQOrgnmravBh_UTx2BrCmuif5gCvHdSzbMWp4vbI6XqaFFZOEIYIhvDb9UwlbFi3A48O7e5C2SPOz=w640-h454" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjkRJX0yYBAgX9bLVbxAWN5s2RFPbyVXI4eJUcyK6kz5ySSROqQD0BBATXKAqzaE7okoMmoKGwRDY8iGdOBUlEg9Miky720W0k-2P_35fwHMh5MUi_qdp6F1g8qfOlHMXw9cvcu5gu1J6lpS0E36lILC2lGXXoLC7ZZHL7xYGWnJJmvROCpwybhINHU=s1280" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjkRJX0yYBAgX9bLVbxAWN5s2RFPbyVXI4eJUcyK6kz5ySSROqQD0BBATXKAqzaE7okoMmoKGwRDY8iGdOBUlEg9Miky720W0k-2P_35fwHMh5MUi_qdp6F1g8qfOlHMXw9cvcu5gu1J6lpS0E36lILC2lGXXoLC7ZZHL7xYGWnJJmvROCpwybhINHU=w640-h360" width="640" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></span></div><div style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px;"><span data-offset-key="1j561-0-0" style="font-family: inherit;"><br /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="f0o70" data-offset-key="1ofij-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"></div>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-41309377491808031152021-05-10T13:59:00.000+02:002021-05-10T13:59:53.358+02:00ESPACIOS<div class="separator" style="clear: both;"><p style="text-align: left;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Q68xuIRolYA/YJkehj7tG0I/AAAAAAAAOPo/PEPVAjGWYqwyDu130-Fb5kiFHDXyLfNCwCLcBGAsYHQ/s883/70184251_374595600155617_8830970072206934016_na.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="606" data-original-width="883" src="https://1.bp.blogspot.com/-Q68xuIRolYA/YJkehj7tG0I/AAAAAAAAOPo/PEPVAjGWYqwyDu130-Fb5kiFHDXyLfNCwCLcBGAsYHQ/s600/70184251_374595600155617_8830970072206934016_na.jpg" width="600" /></a></p></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Vf2ImJGNsJo/YJker024mvI/AAAAAAAAOP0/qO-xLhPjm8kql8wPXILlPjUucI4wEYzuACLcBGAsYHQ/s808/1b8ceab0f8f6e56344540abc0be3650db.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="606" data-original-width="808" src="https://1.bp.blogspot.com/-Vf2ImJGNsJo/YJker024mvI/AAAAAAAAOP0/qO-xLhPjm8kql8wPXILlPjUucI4wEYzuACLcBGAsYHQ/s600/1b8ceab0f8f6e56344540abc0be3650db.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-gRwJpdqvunw/YJkesJZW7DI/AAAAAAAAOP4/RVSW3zADIdwbxOaMtPD4jekq9QgkEP2BACLcBGAsYHQ/s950/19.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="626" data-original-width="950" src="https://1.bp.blogspot.com/-gRwJpdqvunw/YJkesJZW7DI/AAAAAAAAOP4/RVSW3zADIdwbxOaMtPD4jekq9QgkEP2BACLcBGAsYHQ/s600/19.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-yIGIp5ecUKc/YJkerzNJ_HI/AAAAAAAAOPw/4chpNWHrGCEV8SiL4h2gs9b_VFe1DwB_ACLcBGAsYHQ/s900/0732060001179176247O.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="675" data-original-width="900" src="https://1.bp.blogspot.com/-yIGIp5ecUKc/YJkerzNJ_HI/AAAAAAAAOPw/4chpNWHrGCEV8SiL4h2gs9b_VFe1DwB_ACLcBGAsYHQ/s600/0732060001179176247O.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-xw3iLv-3g74/YJkespaCpdI/AAAAAAAAOP8/gINZ56CLe2Ude83AMaUHVN8TEnvqf06qACLcBGAsYHQ/s830/Amanecer.Playa%2Bde%2BHendaya%252C%2B%25282%2529x.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="589" data-original-width="830" src="https://1.bp.blogspot.com/-xw3iLv-3g74/YJkespaCpdI/AAAAAAAAOP8/gINZ56CLe2Ude83AMaUHVN8TEnvqf06qACLcBGAsYHQ/s600/Amanecer.Playa%2Bde%2BHendaya%252C%2B%25282%2529x.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-4T6WBd4JeV0/YJketAeU90I/AAAAAAAAOQA/D8-UIief-SklHWDpJFBhVQ3sk8Cs01XhACLcBGAsYHQ/s878/Amapolas2a%2B%25282%2529w.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="578" data-original-width="878" src="https://1.bp.blogspot.com/-4T6WBd4JeV0/YJketAeU90I/AAAAAAAAOQA/D8-UIief-SklHWDpJFBhVQ3sk8Cs01XhACLcBGAsYHQ/s600/Amapolas2a%2B%25282%2529w.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-wPNqJUiV4sk/YJkeujKa1qI/AAAAAAAAOQg/Veho0VXAya8UVolk48kXS_B-Ddg6P7qfQCLcBGAsYHQ/s886/artleo_com-15174ab.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="596" data-original-width="886" src="https://1.bp.blogspot.com/-wPNqJUiV4sk/YJkeujKa1qI/AAAAAAAAOQg/Veho0VXAya8UVolk48kXS_B-Ddg6P7qfQCLcBGAsYHQ/s600/artleo_com-15174ab.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-eVvFEokfpLs/YJketopqUBI/AAAAAAAAOQE/YqwWP_uyV4kPV_MC_kYjly-o1R-nOK24ACLcBGAsYHQ/s889/Azul.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="567" data-original-width="889" src="https://1.bp.blogspot.com/-eVvFEokfpLs/YJketopqUBI/AAAAAAAAOQE/YqwWP_uyV4kPV_MC_kYjly-o1R-nOK24ACLcBGAsYHQ/s600/Azul.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-4knB5zm9gkg/YJket0YAgAI/AAAAAAAAOQM/OgM8tEyYKQsYjpi0G6OTtWMpO_ZHY2DAACLcBGAsYHQ/s899/Bahia1.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="604" data-original-width="899" src="https://1.bp.blogspot.com/-4knB5zm9gkg/YJket0YAgAI/AAAAAAAAOQM/OgM8tEyYKQsYjpi0G6OTtWMpO_ZHY2DAACLcBGAsYHQ/s600/Bahia1.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-8h0ZgPBsM-0/YJketweAzjI/AAAAAAAAOQI/s9teCc2u8XQyh7Sx6GjjGrfiYwYUJhxyACLcBGAsYHQ/s866/Bahia-001ab1a%2B%25284%25293.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="552" data-original-width="866" src="https://1.bp.blogspot.com/-8h0ZgPBsM-0/YJketweAzjI/AAAAAAAAOQI/s9teCc2u8XQyh7Sx6GjjGrfiYwYUJhxyACLcBGAsYHQ/s600/Bahia-001ab1a%2B%25284%25293.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-jtCyW5_D0rA/YJkeuP2_ByI/AAAAAAAAOQQ/-mdlO9DqaZQyn6YLovaC2Kefdvg85qCKQCLcBGAsYHQ/s886/Camino_al_Mar_%2B%25283%2529.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="596" data-original-width="886" src="https://1.bp.blogspot.com/-jtCyW5_D0rA/YJkeuP2_ByI/AAAAAAAAOQQ/-mdlO9DqaZQyn6YLovaC2Kefdvg85qCKQCLcBGAsYHQ/s600/Camino_al_Mar_%2B%25283%2529.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-H1-6jwhMx48/YJkeu97rHcI/AAAAAAAAOQk/SRPzQFXjloUTqg5yA3ITYbVkMatTX7UzwCLcBGAsYHQ/s827/carretera%2Bsecundaria1.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="579" data-original-width="827" src="https://1.bp.blogspot.com/-H1-6jwhMx48/YJkeu97rHcI/AAAAAAAAOQk/SRPzQFXjloUTqg5yA3ITYbVkMatTX7UzwCLcBGAsYHQ/s600/carretera%2Bsecundaria1.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-fGN1VUi4eak/YJkeuYh4IFI/AAAAAAAAOQU/3SGXIcwF22YE-i77dSBEhPOk7_RCvE8xgCLcBGAsYHQ/s954/Castilla%2B2ax.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="572" data-original-width="954" src="https://1.bp.blogspot.com/-fGN1VUi4eak/YJkeuYh4IFI/AAAAAAAAOQU/3SGXIcwF22YE-i77dSBEhPOk7_RCvE8xgCLcBGAsYHQ/s600/Castilla%2B2ax.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Q31MRGDrrLM/YJkeu1t0ifI/AAAAAAAAOQo/A33-6Xnj49ICJSg8f7jctA1kFsl1V_1ZwCLcBGAsYHQ/s811/dondecrecenlostrigales.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="551" data-original-width="811" src="https://1.bp.blogspot.com/-Q31MRGDrrLM/YJkeu1t0ifI/AAAAAAAAOQo/A33-6Xnj49ICJSg8f7jctA1kFsl1V_1ZwCLcBGAsYHQ/s600/dondecrecenlostrigales.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-jWJ5zlZOXkU/YJkevC9i1VI/AAAAAAAAOQs/RJDMGd0mjLomvn4nhBhE-aiX1BkZHH0IACLcBGAsYHQ/s942/images2a%2B%25282%2529.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="586" data-original-width="942" src="https://1.bp.blogspot.com/-jWJ5zlZOXkU/YJkevC9i1VI/AAAAAAAAOQs/RJDMGd0mjLomvn4nhBhE-aiX1BkZHH0IACLcBGAsYHQ/s600/images2a%2B%25282%2529.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-i31Mit28_Go/YJkeudbp5bI/AAAAAAAAOQY/mQhu5m3PtYEEuIiv1s9fhMpvzYKOkvoTACLcBGAsYHQ/s815/Monta%25C3%25B1as%2Bazules3%2B%25282%2529.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="561" data-original-width="815" src="https://1.bp.blogspot.com/-i31Mit28_Go/YJkeudbp5bI/AAAAAAAAOQY/mQhu5m3PtYEEuIiv1s9fhMpvzYKOkvoTACLcBGAsYHQ/s600/Monta%25C3%25B1as%2Bazules3%2B%25282%2529.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/--jmi-bk_V54/YJkeuddz5QI/AAAAAAAAOQc/Qmg5eyEENxscuDlmnAv3cx8Oq8ZCXpPjQCLcBGAsYHQ/s847/Monta%25C3%25B1as%2Bazules3%2B%25283%25294.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="554" data-original-width="847" src="https://1.bp.blogspot.com/--jmi-bk_V54/YJkeuddz5QI/AAAAAAAAOQc/Qmg5eyEENxscuDlmnAv3cx8Oq8ZCXpPjQCLcBGAsYHQ/s600/Monta%25C3%25B1as%2Bazules3%2B%25283%25294.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-9fl_A3Q0jmk/YJkevME28fI/AAAAAAAAOQ0/SUtWx0IGJBwVMCiBcH2bOtR0wnZhInwMwCLcBGAsYHQ/s980/p058k95x2.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="613" data-original-width="980" src="https://1.bp.blogspot.com/-9fl_A3Q0jmk/YJkevME28fI/AAAAAAAAOQ0/SUtWx0IGJBwVMCiBcH2bOtR0wnZhInwMwCLcBGAsYHQ/s600/p058k95x2.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-yd-VMfStu2I/YJkevHFWTQI/AAAAAAAAOQw/l0YQ60Xi49MOmW3XMpW0bqhkRDIFZJfHwCLcBGAsYHQ/s916/paisaje%2B%25282%2529.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="578" data-original-width="916" src="https://1.bp.blogspot.com/-yd-VMfStu2I/YJkevHFWTQI/AAAAAAAAOQw/l0YQ60Xi49MOmW3XMpW0bqhkRDIFZJfHwCLcBGAsYHQ/s600/paisaje%2B%25282%2529.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-zPim199V4Mo/YJkevYHIATI/AAAAAAAAOQ4/3z6wJuqJlUEfO7IFzXGU6IAJlXO-QYyNgCLcBGAsYHQ/s842/trees1.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="629" data-original-width="842" src="https://1.bp.blogspot.com/-zPim199V4Mo/YJkevYHIATI/AAAAAAAAOQ4/3z6wJuqJlUEfO7IFzXGU6IAJlXO-QYyNgCLcBGAsYHQ/s600/trees1.jpg" width="600" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-oI1BklW1pPs/YJkevtF-QbI/AAAAAAAAOQ8/71l-i9dswk0n_OFQmWI1KEtkQZJeCTiGwCLcBGAsYHQ/s849/x.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="606" data-original-width="849" src="https://1.bp.blogspot.com/-oI1BklW1pPs/YJkevtF-QbI/AAAAAAAAOQ8/71l-i9dswk0n_OFQmWI1KEtkQZJeCTiGwCLcBGAsYHQ/s600/x.jpg" width="600" /></a></div>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-53924101901423264072020-11-26T15:17:00.000+01:002020-11-26T15:17:19.050+01:00Trenes, abstracción, distancia<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-_h2nrwgblrE/X7-wFpXCnNI/AAAAAAAAOG8/EtZCtug0q30_nhvr4Upiq4mtqglfvJEjgCLcBGAsYHQ/s770/4840dbfa85dc1e8c032cf38062f50c09.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="636" data-original-width="770" height="528" src="https://1.bp.blogspot.com/-_h2nrwgblrE/X7-wFpXCnNI/AAAAAAAAOG8/EtZCtug0q30_nhvr4Upiq4mtqglfvJEjgCLcBGAsYHQ/w640-h528/4840dbfa85dc1e8c032cf38062f50c09.jpg" width="640" /></a></div><br /></div><span style="font-family: inherit; font-size: large;">No hace falta que el día sea lluvioso para imaginar estaciones vacías, ni que sea una noche oscura para sentir el temblor de los raíles de un tren nocturno. Estas imágenes evocan la soledad y la huída, dos cosas que forman parte de la vida, de cualquier vida. </span><div><span style="font-size: large;"><br /></span><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-PmCCywxghP4/X7-wd6peAPI/AAAAAAAAOHE/cc9Uc_NyfqAPs0dzBXk5AQgGcAunlyP1gCLcBGAsYHQ/s770/1531890-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="541" data-original-width="770" height="450" src="https://1.bp.blogspot.com/-PmCCywxghP4/X7-wd6peAPI/AAAAAAAAOHE/cc9Uc_NyfqAPs0dzBXk5AQgGcAunlyP1gCLcBGAsYHQ/w640-h450/1531890-7.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-gcIPWBy1epk/X7-wzPt3J9I/AAAAAAAAOHM/kNiByQtTUyolJqE4gZiHdi_XobXTqFXpQCLcBGAsYHQ/s2000/26355-7827.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1717" data-original-width="2000" height="550" src="https://1.bp.blogspot.com/-gcIPWBy1epk/X7-wzPt3J9I/AAAAAAAAOHM/kNiByQtTUyolJqE4gZiHdi_XobXTqFXpQCLcBGAsYHQ/w640-h550/26355-7827.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-bnb7_r86n5M/X7-xArLCmLI/AAAAAAAAOHQ/o_C5bPaGOPIwHGqbuli5SPl0suQUNNruACLcBGAsYHQ/s1200/90987dd029bc51036d1444f4d6840f6a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-bnb7_r86n5M/X7-xArLCmLI/AAAAAAAAOHQ/o_C5bPaGOPIwHGqbuli5SPl0suQUNNruACLcBGAsYHQ/w640-h480/90987dd029bc51036d1444f4d6840f6a.jpg" width="640" /></a></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-CyZ1WUmpT2g/X7-xMqU6w-I/AAAAAAAAOHU/Wq0m04ADaqMrVSTifo3m6O9TzL0YnVxuwCLcBGAsYHQ/s640/A_Railway_Impression_VII_mzam7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="479" data-original-width="640" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-CyZ1WUmpT2g/X7-xMqU6w-I/AAAAAAAAOHU/Wq0m04ADaqMrVSTifo3m6O9TzL0YnVxuwCLcBGAsYHQ/w640-h480/A_Railway_Impression_VII_mzam7.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-0IBsYtsz1kQ/X7-zXncEtwI/AAAAAAAAOIQ/VlmEszscRTAI26e_BTS3M_HnDCiRhznQwCLcBGAsYHQ/s1024/Accordion_Player_1_120x100_20142.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="847" data-original-width="1024" height="530" src="https://1.bp.blogspot.com/-0IBsYtsz1kQ/X7-zXncEtwI/AAAAAAAAOIQ/VlmEszscRTAI26e_BTS3M_HnDCiRhznQwCLcBGAsYHQ/w640-h530/Accordion_Player_1_120x100_20142.jpg" width="640" /></a></div><span style="font-family: inherit;"><div style="font-size: x-large;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"><br /></span></div><span style="font-size: large;">Marta Zamarska debe pensar de forma parecida porque ha dicho: “La pintura es, en cierto sentido, un viaje. El viaje resume la búsqueda y la introspección”. Y ese viaje y esa soledad se perciben en los cuadros de esta joven pintora polaca. Dicen sus críticos que “compone obras que se centran en la captura de movimiento, emoción, textura y luz. Saltando de lo abstracto a lo figurativo, también busca representar un fuerte sentido de la musicalidad en cada pintura: colores y líneas que trabajan juntas en ritmo y armonía”. </span></span></div><div><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ObQhNku8P6c/X7-xoO1BlSI/AAAAAAAAOHg/zHY6mx9zN9o1-_AuHnJOAcXNAdK8cDhsACLcBGAsYHQ/s616/OIP%2B%25283%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="513" data-original-width="616" height="532" src="https://1.bp.blogspot.com/-ObQhNku8P6c/X7-xoO1BlSI/AAAAAAAAOHg/zHY6mx9zN9o1-_AuHnJOAcXNAdK8cDhsACLcBGAsYHQ/w640-h532/OIP%2B%25283%2529.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><a href="https://1.bp.blogspot.com/-aArZ8kHcgKU/X7-x67JmnaI/AAAAAAAAOHo/TCIdguEFLAEtz8Vdp1zJXm5XdBcYrKYvwCLcBGAsYHQ/s700/Marta_Zamarska_06.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="525" data-original-width="700" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-aArZ8kHcgKU/X7-x67JmnaI/AAAAAAAAOHo/TCIdguEFLAEtz8Vdp1zJXm5XdBcYrKYvwCLcBGAsYHQ/w640-h480/Marta_Zamarska_06.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-IhjCwdtWDTI/X7-ylUadxhI/AAAAAAAAOIA/3kRuQOPVPsw5oFmZVZzz_DTIlvywqzwogCLcBGAsYHQ/s770/1354210-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="629" data-original-width="770" height="522" src="https://1.bp.blogspot.com/-IhjCwdtWDTI/X7-ylUadxhI/AAAAAAAAOIA/3kRuQOPVPsw5oFmZVZzz_DTIlvywqzwogCLcBGAsYHQ/w640-h522/1354210-7.jpg" width="640" /></a></div><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-6Bf6hEACmzA/X7-zH1tSo9I/AAAAAAAAOII/MiehtX_VmHILnqTkRGUaTGxIXouez7D2gCLcBGAsYHQ/s700/Marta_Zamarska_01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="525" data-original-width="700" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-6Bf6hEACmzA/X7-zH1tSo9I/AAAAAAAAOII/MiehtX_VmHILnqTkRGUaTGxIXouez7D2gCLcBGAsYHQ/w640-h480/Marta_Zamarska_01.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-w4coL06B7zI/X7-zpvmNo4I/AAAAAAAAOIY/HkdGuWJYqHYHpAUHpMM95Sj3Nef0LRKQACLcBGAsYHQ/s1024/DSCF3071a1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="844" data-original-width="1024" height="528" src="https://1.bp.blogspot.com/-w4coL06B7zI/X7-zpvmNo4I/AAAAAAAAOIY/HkdGuWJYqHYHpAUHpMM95Sj3Nef0LRKQACLcBGAsYHQ/w640-h528/DSCF3071a1.jpg" width="640" /></a></div><br /></div><div><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Todo esto es verdad, pero debo confesar que lo que me enamoró de esta artista y me hizo sentir una afinidad cálida e inmediata por sus pinturas fueron sus trenes, el color intenso de las formas y las vastas llanuras y mares vacíos que, a veces, se desvanecen en la pura abstracción. </span></span></div><div><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-38E2hiD8OXI/X7-0EUx_h5I/AAAAAAAAOIk/Cpa0BsU6hrAdltlKSdwQ8LOxXedGbM8kACLcBGAsYHQ/s1920/1290098-8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1360" data-original-width="1920" height="454" src="https://1.bp.blogspot.com/-38E2hiD8OXI/X7-0EUx_h5I/AAAAAAAAOIk/Cpa0BsU6hrAdltlKSdwQ8LOxXedGbM8kACLcBGAsYHQ/w640-h454/1290098-8.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-OZdytTHaKng/X7-0EfGraoI/AAAAAAAAOIg/wheiZzD9iVcjPkl4RnyYnyrjKBNL9L6CgCLcBGAsYHQ/s770/1290125-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="645" data-original-width="770" height="536" src="https://1.bp.blogspot.com/-OZdytTHaKng/X7-0EfGraoI/AAAAAAAAOIg/wheiZzD9iVcjPkl4RnyYnyrjKBNL9L6CgCLcBGAsYHQ/w640-h536/1290125-7.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-VU73uqIMVCo/X7-0EQwim1I/AAAAAAAAOIo/o7emQZsf_jsIGVoZDXzH-wu4W9LxoN49ACLcBGAsYHQ/s770/1433880-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="639" data-original-width="770" height="532" src="https://1.bp.blogspot.com/-VU73uqIMVCo/X7-0EQwim1I/AAAAAAAAOIo/o7emQZsf_jsIGVoZDXzH-wu4W9LxoN49ACLcBGAsYHQ/w640-h532/1433880-7.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-LGwg-S8jtqc/X7-0EwqylbI/AAAAAAAAOIs/Ozsg5lJShC0cgqnQM6ddjtpX5hxay0MlwCLcBGAsYHQ/s770/2169272-QUIDKQBM-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="621" data-original-width="770" height="516" src="https://1.bp.blogspot.com/-LGwg-S8jtqc/X7-0EwqylbI/AAAAAAAAOIs/Ozsg5lJShC0cgqnQM6ddjtpX5hxay0MlwCLcBGAsYHQ/w640-h516/2169272-QUIDKQBM-7.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-So9r6kmE_3g/X7-0FN6OlHI/AAAAAAAAOIw/9CmyTSgBg30RZZ9y5XOenLV4HpcRwq9YQCLcBGAsYHQ/s770/2785360-GOALONTC-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="612" data-original-width="770" height="508" src="https://1.bp.blogspot.com/-So9r6kmE_3g/X7-0FN6OlHI/AAAAAAAAOIw/9CmyTSgBg30RZZ9y5XOenLV4HpcRwq9YQCLcBGAsYHQ/w640-h508/2785360-GOALONTC-7.jpg" width="640" /></a></div><span style="font-family: inherit;"><div style="font-size: x-large;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"><br /></span></div><span style="font-size: large;">Servidor siempre ha sentido emoción por los trenes, por las estaciones y las vías que se entrecruzan, por las señales y las luces cambiantes, por todas esas estructuras que forman el universo cerrado de los ferrocarriles. Y también uno de mis sueños más antiguos, sumergirme en la dulce melancolía de pensar en el viaje interminable, en la escapada hacia un destino desconocido, lo he visto reflejado en estos cuadros que no necesitan superfluas descripciones porque se expresan por sí mismos y solo hay que adentrarse en ellos y absorberlos sin palabras. </span></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-erUhuh85ogs/X7-0okvtznI/AAAAAAAAOJM/Lfv3rprtIXgN3W-eDhC8opozkjDtE4uMwCLcBGAsYHQ/s1727/93562264_2782834861771786_4187103216745316352_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1318" data-original-width="1727" height="488" src="https://1.bp.blogspot.com/-erUhuh85ogs/X7-0okvtznI/AAAAAAAAOJM/Lfv3rprtIXgN3W-eDhC8opozkjDtE4uMwCLcBGAsYHQ/w640-h488/93562264_2782834861771786_4187103216745316352_o.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-cm0Xz7NW0I8/X7-0og1P1PI/AAAAAAAAOJE/GChxjdOQ_MIIj4wE0Nuko6_QhY38eWmgQCLcBGAsYHQ/s960/94135777_2806163946105544_7829092598781313024_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="773" data-original-width="960" height="516" src="https://1.bp.blogspot.com/-cm0Xz7NW0I8/X7-0og1P1PI/AAAAAAAAOJE/GChxjdOQ_MIIj4wE0Nuko6_QhY38eWmgQCLcBGAsYHQ/w640-h516/94135777_2806163946105544_7829092598781313024_o.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-r-Wo3Fojfu0/X7-0oihQu1I/AAAAAAAAOJI/QcXlxa7yRo07gN1v00w9nouuP2N5spuPACLcBGAsYHQ/s960/97776466_2901165569938714_5262399827496402944_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="797" data-original-width="960" height="532" src="https://1.bp.blogspot.com/-r-Wo3Fojfu0/X7-0oihQu1I/AAAAAAAAOJI/QcXlxa7yRo07gN1v00w9nouuP2N5spuPACLcBGAsYHQ/w640-h532/97776466_2901165569938714_5262399827496402944_o.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-gdrlTfNEtJE/X7-0v53Y1OI/AAAAAAAAOJU/uKJsT9EkkT8Yvw7ZIoVN_DUhqptx5pr7wCLcBGAsYHQ/s770/1386728-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="770" height="532" src="https://1.bp.blogspot.com/-gdrlTfNEtJE/X7-0v53Y1OI/AAAAAAAAOJU/uKJsT9EkkT8Yvw7ZIoVN_DUhqptx5pr7wCLcBGAsYHQ/w640-h532/1386728-7.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-5H3-sVivPAY/X7-0v2xw8BI/AAAAAAAAOJY/WOYbpHZE1kwHbY3jy13E13UsXEEgZKhiQCLcBGAsYHQ/s770/1472314-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="645" data-original-width="770" height="536" src="https://1.bp.blogspot.com/-5H3-sVivPAY/X7-0v2xw8BI/AAAAAAAAOJY/WOYbpHZE1kwHbY3jy13E13UsXEEgZKhiQCLcBGAsYHQ/w640-h536/1472314-7.jpg" width="640" /></a></div><br /></div><div><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Un crítico describió así la obra de Marta Zamarska: “Monet conoce a Edward Hopper”. Es verdad que estos cuadros recuerdan a Hopper, un pintor que se ha convertido en paradigma de la soledad. Pero no estoy muy de acuerdo, es una impresión superficial, en realidad no tienen nada que ver. Hopper es estático y sus colores mitigados acentúan una forma de soledad. En esta pintora hay </span><span style="font-size: large;">huida</span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">, convergencia, raíles que se juntan en el infinito, y colores sólidos que convierten la aparente soledad en pasión reprimida. Como a Dufy, le gustan los enlaces ferroviarios. </span></div><div><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-uOWZ6goLihs/X7-1S-wkjkI/AAAAAAAAOJs/AKsj0L5pFOsfvHMgqi1AXJTNAd0BjhP-ACLcBGAsYHQ/s1278/martazamarska_456645654546_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1221" data-original-width="1278" height="612" src="https://1.bp.blogspot.com/-uOWZ6goLihs/X7-1S-wkjkI/AAAAAAAAOJs/AKsj0L5pFOsfvHMgqi1AXJTNAd0BjhP-ACLcBGAsYHQ/w640-h612/martazamarska_456645654546_large.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-QXzr9jQU9pA/X7-1ZHOBt4I/AAAAAAAAOJ0/X8BCTPHJ51EgeadOw0aQSk9kmh-4dS7CQCLcBGAsYHQ/s1024/unnamed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="754" data-original-width="1024" height="472" src="https://1.bp.blogspot.com/-QXzr9jQU9pA/X7-1ZHOBt4I/AAAAAAAAOJ0/X8BCTPHJ51EgeadOw0aQSk9kmh-4dS7CQCLcBGAsYHQ/w640-h472/unnamed.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-IZlciGjq4aU/X7-1gc8gtAI/AAAAAAAAOJ4/1kQE6m7PvZ4TilOsPMMJYz0NXgKTBhEDQCLcBGAsYHQ/s1024/Autumn_Impression_1_60x50_20141.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="852" data-original-width="1024" height="532" src="https://1.bp.blogspot.com/-IZlciGjq4aU/X7-1gc8gtAI/AAAAAAAAOJ4/1kQE6m7PvZ4TilOsPMMJYz0NXgKTBhEDQCLcBGAsYHQ/w640-h532/Autumn_Impression_1_60x50_20141.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-V9OCGUd5Pok/X7-1pqhUbDI/AAAAAAAAOKI/UyRtoiC4OSELBrn0D1IxkPB78Ak206T-gCLcBGAsYHQ/s1024/Impresja_zimowa_2_120x100_20141.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="844" data-original-width="1024" height="528" src="https://1.bp.blogspot.com/-V9OCGUd5Pok/X7-1pqhUbDI/AAAAAAAAOKI/UyRtoiC4OSELBrn0D1IxkPB78Ak206T-gCLcBGAsYHQ/w640-h528/Impresja_zimowa_2_120x100_20141.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"> </span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">No solo yo creo que los trenes son poesía. Oigan a Jorge Teillier:
“El silbato del conductor
es un guijarro
cayendo al pozo gris de la tarde.
El tren parte con resoplidos
de boxeador fatigado”. </span></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Y a Pablo Neruda:
“Un penacho perdido,
el plumero
de una locomotora fugitiva
con un tren arrastrando
cosas vagas”. </span></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Y por supuesto a Julio Cortazar:
"La vida había sido eso, trenes que se iban llevándose y trayéndose a la gente mientras uno se quedaba en la esquina con los pies mojados, oyendo un piano mecánico y carcajadas manoseando las vitrinas amarillentas de la sala donde no siempre se tenía dinero para entrar". </span></span></div><div><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-OhnE4Cbh0ck/X7-2u0LPVeI/AAAAAAAAOKc/VdYDFMny1OUd5Et0-LUZe38qMTO0fecngCLcBGAsYHQ/s1311/04.Poranek_na_stacji_kolejowej_70x100_20081.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1311" data-original-width="1024" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-OhnE4Cbh0ck/X7-2u0LPVeI/AAAAAAAAOKc/VdYDFMny1OUd5Et0-LUZe38qMTO0fecngCLcBGAsYHQ/w500-h640/04.Poranek_na_stacji_kolejowej_70x100_20081.jpg" width="500" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-GTW-UvE6kWk/X7-2u0LVKSI/AAAAAAAAOKU/Ob6RC31miz0Zw0ytj7-N20lPcOmFoiRQACLcBGAsYHQ/s700/Marta_Zamarska_03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="525" data-original-width="700" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-GTW-UvE6kWk/X7-2u0LVKSI/AAAAAAAAOKU/Ob6RC31miz0Zw0ytj7-N20lPcOmFoiRQACLcBGAsYHQ/w640-h480/Marta_Zamarska_03.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-zmSQRYTp1lg/X7-2u_5Dm8I/AAAAAAAAOKY/tKuNbufMjpAFhEK4vg_mDbJK3J8xtq2wgCLcBGAsYHQ/s700/Marta_Zamarska_07.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="525" data-original-width="700" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-zmSQRYTp1lg/X7-2u_5Dm8I/AAAAAAAAOKY/tKuNbufMjpAFhEK4vg_mDbJK3J8xtq2wgCLcBGAsYHQ/w640-h480/Marta_Zamarska_07.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-iPm7MsnZ6GM/X7-2vuxB3VI/AAAAAAAAOKg/yhqs4IlTkds6bKqEBMeKnzU-mH4KIi8iwCLcBGAsYHQ/s700/Marta_Zamarska_09.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="467" data-original-width="700" height="426" src="https://1.bp.blogspot.com/-iPm7MsnZ6GM/X7-2vuxB3VI/AAAAAAAAOKg/yhqs4IlTkds6bKqEBMeKnzU-mH4KIi8iwCLcBGAsYHQ/w640-h426/Marta_Zamarska_09.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-5Hu6ZOgugG4/X7-2wL3KffI/AAAAAAAAOKk/VP8lCnRffKILha2lj_J6yc3H4-nnM-CfQCLcBGAsYHQ/s750/serie_13639_f1b9bf0997e676d141417f1c28d3ef2c.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="750" height="530" src="https://1.bp.blogspot.com/-5Hu6ZOgugG4/X7-2wL3KffI/AAAAAAAAOKk/VP8lCnRffKILha2lj_J6yc3H4-nnM-CfQCLcBGAsYHQ/w640-h530/serie_13639_f1b9bf0997e676d141417f1c28d3ef2c.jpeg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"><br /></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Ahora, con permiso de Marta, voy a subir a uno de sus trenes.</span></span></div></div>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-7872942941553460992020-10-07T14:10:00.000+02:002020-10-07T18:17:04.440+02:00Los cuadros sin pintar de Emil Nolde<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-AKZ4mcpCmN8/X32r5FVZlpI/AAAAAAAAOBw/prFZJY1KKoUKpAb_UsM0FPZFNfanEuRbwCLcBGAsYHQ/s750/1946-sailors-and-the-sinking-sun-emil-nolde-copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="576" data-original-width="750" height="493" src="https://1.bp.blogspot.com/-AKZ4mcpCmN8/X32r5FVZlpI/AAAAAAAAOBw/prFZJY1KKoUKpAb_UsM0FPZFNfanEuRbwCLcBGAsYHQ/w640-h493/1946-sailors-and-the-sinking-sun-emil-nolde-copia.jpg" width="640" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Emil
Nolde (1867 - 1956), uno de los más destacados pintores expresionistas alemanes,
fue antisemita, declarado admirador de Hitler y estuvo afiliado al partido
Nazi. Expresó opiniones negativas y antisemitas sobre los artistas judíos, y
consideró que el expresionismo era un estilo distintivamente germánico. </span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-_QyvrCZYS0U/X32ss-7T9RI/AAAAAAAAOB4/9IlMJN4LOpka_d706joAbz37eBW3rOUkACLcBGAsYHQ/s762/-%2Bcopy%2BEmil%2BHansen%2B-%2B13%2BMountain%2BSlope%2Bover%2Bthe%2BSea.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="662" data-original-width="762" height="556" src="https://1.bp.blogspot.com/-_QyvrCZYS0U/X32ss-7T9RI/AAAAAAAAOB4/9IlMJN4LOpka_d706joAbz37eBW3rOUkACLcBGAsYHQ/w640-h556/-%2Bcopy%2BEmil%2BHansen%2B-%2B13%2BMountain%2BSlope%2Bover%2Bthe%2BSea.jpg" width="640" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-h9P8MX2EPx4/X32stYKdOZI/AAAAAAAAOCE/DFna1P0gJcw5joWRNL4TWup_kZ9rp9sZQCLcBGAsYHQ/s519/5e1485662b224eb73e18313b97210ef5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="484" data-original-width="519" height="596" src="https://1.bp.blogspot.com/-h9P8MX2EPx4/X32stYKdOZI/AAAAAAAAOCE/DFna1P0gJcw5joWRNL4TWup_kZ9rp9sZQCLcBGAsYHQ/w640-h596/5e1485662b224eb73e18313b97210ef5.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-IaZlCOqARXY/X32sswZAhHI/AAAAAAAAOB8/yoYAkfP3LhQTjzroeJqVBS0yIl2HOssCACLcBGAsYHQ/s400/08-emil-nolde-mar-verde-1938-45-c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="307" data-original-width="400" height="492" src="https://1.bp.blogspot.com/-IaZlCOqARXY/X32sswZAhHI/AAAAAAAAOB8/yoYAkfP3LhQTjzroeJqVBS0yIl2HOssCACLcBGAsYHQ/w640-h492/08-emil-nolde-mar-verde-1938-45-c.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-JiB40gBzR0g/X32ss3DGcaI/AAAAAAAAOCA/IOIf89jMrHQOVBNH5t2YOAnOyA7EWXICACLcBGAsYHQ/s640/21-emil-nolde-paisaje-violeta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="475" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-JiB40gBzR0g/X32ss3DGcaI/AAAAAAAAOCA/IOIf89jMrHQOVBNH5t2YOAnOyA7EWXICACLcBGAsYHQ/w476-h640/21-emil-nolde-paisaje-violeta.jpg" width="476" /></a></div><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Aunque era
amigo personal de Himmler, sus cuadros no le gustaron al Führer – que adoraba
el estilo neoclásico- y fue incluido en el grupo de “artistas degenerados”. Sus
obras fueron incluidas en la exposición sobre el arte degenerado que montaron
los nazis en Múnich en 1937, pero Nolde consiguió que fueran retiradas de la
exposición itinerante que recorrió toda Alemania dos años después. En 1941 no
se le permitió pintar, ni siquiera en privado. Sin embargo, durante este
período creó cientos de acuarelas, que escondió. Las llamó "Cuadros sin
pintar".</span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-0R4rPjC3yR0/X32tdkGOdEI/AAAAAAAAOCk/wI2jgYYZ7Dg_ZyB4FjMms8UtMin4CeDCQCLcBGAsYHQ/s638/72e839a0480491f943c5ed16457da846.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="479" data-original-width="638" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-0R4rPjC3yR0/X32tdkGOdEI/AAAAAAAAOCk/wI2jgYYZ7Dg_ZyB4FjMms8UtMin4CeDCQCLcBGAsYHQ/w640-h480/72e839a0480491f943c5ed16457da846.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-0zwem3zGbcc/X32tdqsgMPI/AAAAAAAAOCc/cuofjTPR-TEEgjt4SKtUIV3TusqYKcPIACLcBGAsYHQ/s800/132_secciones_arte_inma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="553" data-original-width="800" height="442" src="https://1.bp.blogspot.com/-0zwem3zGbcc/X32tdqsgMPI/AAAAAAAAOCc/cuofjTPR-TEEgjt4SKtUIV3TusqYKcPIACLcBGAsYHQ/w640-h442/132_secciones_arte_inma.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-z5nPiK3Y_FM/X32tdgr4m0I/AAAAAAAAOCg/bKxYhAaVkSYZlhTMYb1TPp5_7h2dvE3wgCLcBGAsYHQ/s766/780%2BEmil%2BHansen%2B-%2B14%2BBoats.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="662" data-original-width="766" height="554" src="https://1.bp.blogspot.com/-z5nPiK3Y_FM/X32tdgr4m0I/AAAAAAAAOCg/bKxYhAaVkSYZlhTMYb1TPp5_7h2dvE3wgCLcBGAsYHQ/w640-h554/780%2BEmil%2BHansen%2B-%2B14%2BBoats.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-GFmBPrlptCQ/X32tePZtaNI/AAAAAAAAOCo/nQpAW8kyRyQM7bOGlOkTTz8m2PYcxChAACLcBGAsYHQ/s1111/a3fd77ebde2ef37a8c4287f4482ab993.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="857" data-original-width="1111" height="494" src="https://1.bp.blogspot.com/-GFmBPrlptCQ/X32tePZtaNI/AAAAAAAAOCo/nQpAW8kyRyQM7bOGlOkTTz8m2PYcxChAACLcBGAsYHQ/w640-h494/a3fd77ebde2ef37a8c4287f4482ab993.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Además
de nazi, Nolde fue un oportunista. Después de muerto Hitler, y comprendiendo
que la aventura nazi fracasaba, Nolde no dudo en afirmar que el Führer fue su
"enemigo". El 6 de mayo de 1945 escribió: "Hitler está muerto.
Fue mi enemigo. Su diletantismo cultural me trajo a mí y a mi arte mucha pena,
persecución y condenas. Ahora está muerto".</span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-f4ffBL146Lg/X32urfKQGKI/AAAAAAAAODc/NtvmEqXuKKUaE9WqUy_CgzNAFO1AvnjxACLcBGAsYHQ/s640/artwork_images_1047_489624_emil-nolde.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="478" data-original-width="640" height="478" src="https://1.bp.blogspot.com/-f4ffBL146Lg/X32urfKQGKI/AAAAAAAAODc/NtvmEqXuKKUaE9WqUy_CgzNAFO1AvnjxACLcBGAsYHQ/w640-h478/artwork_images_1047_489624_emil-nolde.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-saQBMta0fVs/X32urkBaI8I/AAAAAAAAODY/r4h2c3X5cPgbQ72pizyWgVed_meaA2asQCLcBGAsYHQ/s668/atardecer-emil-nolde-c3b3leo-detalle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="463" data-original-width="668" height="444" src="https://1.bp.blogspot.com/-saQBMta0fVs/X32urkBaI8I/AAAAAAAAODY/r4h2c3X5cPgbQ72pizyWgVed_meaA2asQCLcBGAsYHQ/w640-h444/atardecer-emil-nolde-c3b3leo-detalle.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ECzVEwaj7PM/X32urUPiwqI/AAAAAAAAODU/zrZIwBfLJPkFa8HN0YwCr3iAtBmNN-GqwCLcBGAsYHQ/s1111/b47e610305c92cc4cc9dbd173a5da3cb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1111" height="492" src="https://1.bp.blogspot.com/-ECzVEwaj7PM/X32urUPiwqI/AAAAAAAAODU/zrZIwBfLJPkFa8HN0YwCr3iAtBmNN-GqwCLcBGAsYHQ/w640-h492/b47e610305c92cc4cc9dbd173a5da3cb.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-uYIQ0yL1lI0/X32ur4vlnTI/AAAAAAAAODg/v3hOigYkEUkkbB4-ZCRXpAY9dRbkOEvAwCLcBGAsYHQ/s800/ce2495400d1d8d018b413d2ecfa8a3a7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="591" data-original-width="800" height="472" src="https://1.bp.blogspot.com/-uYIQ0yL1lI0/X32ur4vlnTI/AAAAAAAAODg/v3hOigYkEUkkbB4-ZCRXpAY9dRbkOEvAwCLcBGAsYHQ/w640-h472/ce2495400d1d8d018b413d2ecfa8a3a7.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit;"> </span></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><o:p></o:p></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Hubo
historiadores que llegaron a escribir sin fundamento que el pintor renegó del
nazismo en 1943. Solo así se explica que en los despachos la actual canciller
Angela Merkel terminaran colgando cuadros de Nolde.</span><p></p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-0wnWM3_FaWQ/X32vZFFzWhI/AAAAAAAAOD4/_WorKT2dTeI0wDGM3fGsfG2S7ZqxmVjtQCLcBGAsYHQ/s800/Emil-Nolde-Farmstead-under-Red-Evening.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="567" data-original-width="800" height="454" src="https://1.bp.blogspot.com/-0wnWM3_FaWQ/X32vZFFzWhI/AAAAAAAAOD4/_WorKT2dTeI0wDGM3fGsfG2S7ZqxmVjtQCLcBGAsYHQ/w640-h454/Emil-Nolde-Farmstead-under-Red-Evening.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Y04oNQKXvHY/X32vZKRH9ZI/AAAAAAAAOD8/-MYclkwqmJILLjRg-rSNdin1c_9R0JffQCLcBGAsYHQ/s1000/reb_nolde3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="727" data-original-width="1000" height="466" src="https://1.bp.blogspot.com/-Y04oNQKXvHY/X32vZKRH9ZI/AAAAAAAAOD8/-MYclkwqmJILLjRg-rSNdin1c_9R0JffQCLcBGAsYHQ/w640-h466/reb_nolde3.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-9IGrNXrEOok/X32vZmccxaI/AAAAAAAAOEA/0uld_PRS5a0kavweDkbNo9-b33RXV2lMACLcBGAsYHQ/s512/unnamed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="341" data-original-width="512" height="426" src="https://1.bp.blogspot.com/-9IGrNXrEOok/X32vZmccxaI/AAAAAAAAOEA/0uld_PRS5a0kavweDkbNo9-b33RXV2lMACLcBGAsYHQ/w640-h426/unnamed.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-KPZEf9rJc84/X32vZD3ew_I/AAAAAAAAOD0/R_OtNoR7jLwMNyl26dpaGt3t3TTN36F_gCLcBGAsYHQ/s956/XaYP_oShK7wzzVeadECyvVMrpRE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="691" data-original-width="956" height="462" src="https://1.bp.blogspot.com/-KPZEf9rJc84/X32vZD3ew_I/AAAAAAAAOD0/R_OtNoR7jLwMNyl26dpaGt3t3TTN36F_gCLcBGAsYHQ/w640-h462/XaYP_oShK7wzzVeadECyvVMrpRE.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span><p></p><p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Emil
Nolde dejó dicho: “Hay azul plateado, azul cielo y azul trueno. Cada color
encierra un alma, que me alegra o me repele, y que actúa como estímulo. Para
una persona que no tiene arte, los colores son solo colores, tonos, tonos ... y
eso es todo. Todas sus consecuencias para el espíritu humano, que van del cielo
al infierno, simplemente pasan desapercibidas”. </span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-family: inherit; text-align: center;">Ángel o
demonio, ¿qué opinan?</span></span></p><p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></span></p>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-79384408935096142602020-08-16T13:44:00.001+02:002020-08-16T13:44:39.180+02:00Las piscinas de David Hockney<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-M3xR0oUqBMI/XzkWsmJiLxI/AAAAAAAAN8M/-2iJ96XD87MmE-s-6VRq3VGnA0pfeEdwQCLcBGAsYHQ/s1600/unnamed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="319" data-original-width="768" height="264" src="https://1.bp.blogspot.com/-M3xR0oUqBMI/XzkWsmJiLxI/AAAAAAAAN8M/-2iJ96XD87MmE-s-6VRq3VGnA0pfeEdwQCLcBGAsYHQ/s640/unnamed.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
David Hockney, uno de los pintores contemporáneos por los que siento una mayor afinidad, es sinestésico. Él ve colores como respuesta a estímulos visuales. Esta propiedad ha sido muy frecuente en los artistas. Durante un ensayo en Weimar, en 1842, Franz Listz sorprendió a la orquesta cuando exclamo: "Por favor, caballeros, ¡un poco mas azul, ese tono lo precisa!". Y en otro pasaje "Este es un violeta profundo, por favor, ¡no lo olviden! ¡No tan rosado!" El famoso compositor húngaro era sinestésico.</span><div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Prz-ySriNQc/XzkXHdhZhnI/AAAAAAAAN8U/kubbH5BG9Ekc7QeVu4ldw6DWbJDwmMj7QCLcBGAsYHQ/s1600/51EFNiNmPZL._AC_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="408" data-original-width="578" height="281" src="https://1.bp.blogspot.com/-Prz-ySriNQc/XzkXHdhZhnI/AAAAAAAAN8U/kubbH5BG9Ekc7QeVu4ldw6DWbJDwmMj7QCLcBGAsYHQ/s400/51EFNiNmPZL._AC_.jpg" width="400" /></a></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-size: large;">¿Pero qué
es la sinestesia? La ciencia dice: "Sinestesia es la asimilación conjunta
o interferencia de varios tipos de sensaciones de diferentes sentidos en un
mismo acto perceptivo". Vale, pero esta definición tan académica no nos
descubre la magia de este fenómeno. Un sinestésico puede oír colores, ver
sonidos, y percibir sensaciones gustativas al tocar un objeto. No es que lo
asocie o tenga la sensación de sentirlo: lo siente realmente. </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-WU-IResrp30/XzkZgeFCuYI/AAAAAAAAN9M/VilVqwqr0Q0bAsJPvgfKO-rFS_-MNzQTwCLcBGAsYHQ/s1600/coverpiscina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="605" data-original-width="800" height="484" src="https://1.bp.blogspot.com/-WU-IResrp30/XzkZgeFCuYI/AAAAAAAAN9M/VilVqwqr0Q0bAsJPvgfKO-rFS_-MNzQTwCLcBGAsYHQ/s640/coverpiscina.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">¿Cómo
es posible este prodigio? Todavía no sabemos muy bien porqué se produce, a
pesar de que ya era conocido por los filósofos griegos. En 1880, Sir Francis
Galton publicó la primera comunicación científica sobre la sinestesia. Hasta
entonces, los que aseguraban que la música tenía color o que podían saborear
las palabras eran considerados dementes. A causa de esto, muchos sinestésicos
preferían ocultar sus percepciones, y otros canalizaban sus habilidades por la
vía del arte, terreno en el que su "excentricidad" era menos
comprometida. </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-0enl50TqB0M/XzkX7sldGiI/AAAAAAAAN8k/Bc0Jpk_q-eMZG-OEyHZsiB56QdBJIYPZQCLcBGAsYHQ/s1600/David%2BHockney.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="728" height="420" src="https://1.bp.blogspot.com/-0enl50TqB0M/XzkX7sldGiI/AAAAAAAAN8k/Bc0Jpk_q-eMZG-OEyHZsiB56QdBJIYPZQCLcBGAsYHQ/s640/David%2BHockney.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Si en
el siglo XIX este fenómeno se consideraba un trastorno mental, podemos imaginar
su significado en la Edad Media. Cuántas personas habrán sido condenadas a la
hoguera, acusadas de brujería, o sometidas a tenebrosos exorcismos, solo por
confesar que percibían los colores del viento o el sabor de los nombres.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-lX0_7IIUhMU/XzkYZTIg_6I/AAAAAAAAN8w/ncGESzF4wese6j6MnjTdpiuaVAv9tTk5gCLcBGAsYHQ/s1600/eyJ0eXAiOiJKV1QiLCJhbGciOiJIUzI1NiJ9.eyJpbSI6WyJcL2FydHdvcmtcL2ltYWdlRmlsZVwvNWM5MGRiM2QwNmNlNy5qcGciLCJyZXNpemUsODAwIl19.TVIcTB_KYQWoNsEOb1FKgNFcX9Tc_CYj1qHwOQJlRZg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="798" data-original-width="800" height="398" src="https://1.bp.blogspot.com/-lX0_7IIUhMU/XzkYZTIg_6I/AAAAAAAAN8w/ncGESzF4wese6j6MnjTdpiuaVAv9tTk5gCLcBGAsYHQ/s400/eyJ0eXAiOiJKV1QiLCJhbGciOiJIUzI1NiJ9.eyJpbSI6WyJcL2FydHdvcmtcL2ltYWdlRmlsZVwvNWM5MGRiM2QwNmNlNy5qcGciLCJyZXNpemUsODAwIl19.TVIcTB_KYQWoNsEOb1FKgNFcX9Tc_CYj1qHwOQJlRZg.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">¿Pero
es o no es un trastorno mental la sinestesia?
Esta era la respuesta de Oliver Sacks: “Hace veinte años, la sinestesia
–unión automática de dos o más sentidos- era considerada por los científicos (y
eso cuando se la tenía en cuenta) como una curiosidad rara. Ahora debemos
considerarla como una parte esencial y fascinante de la experiencia humana”. Y
debía tener razón, porque para la mayoría de los "afectados", la
sinestesia funciona como un don que enriquece su experiencia del mundo. </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-iOsgZCbKSaQ/XzkY1ERsmQI/AAAAAAAAN84/NpTD1QcEQdE4NrsBhEOwH3Fac02vb5clACLcBGAsYHQ/s1600/il_570xN.2067693753_go9f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="570" data-original-width="570" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-iOsgZCbKSaQ/XzkY1ERsmQI/AAAAAAAAN84/NpTD1QcEQdE4NrsBhEOwH3Fac02vb5clACLcBGAsYHQ/s400/il_570xN.2067693753_go9f.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Vladimir
Nabokov, un sinestésico reconocido, en su autobiografía Speak, Memory, nos
explica: ” El único inconveniente de la sinestesia es que, cuando alguien está
hablando, es fácil distraerse con los colores de sus frases. (...) Para mí, por
ejemplo, una H es siempre de color rojizo anaranjado, mientras que la L adopta
el mismo tono que la leche en un tazón de cereales”</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-EvgfArJuo6s/XzkZN2aIkRI/AAAAAAAAN9E/P8YO4QIFoPAOnUA6L5EOwVYzGuZGfsazACLcBGAsYHQ/s1600/e89c0e870602ba47c22b5504906007ed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="780" height="392" src="https://1.bp.blogspot.com/-EvgfArJuo6s/XzkZN2aIkRI/AAAAAAAAN9E/P8YO4QIFoPAOnUA6L5EOwVYzGuZGfsazACLcBGAsYHQ/s640/e89c0e870602ba47c22b5504906007ed.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">No está
claro si Rimbaud y Baudelaire fueron sinestésicos auténticos, sobre todo el
segundo, ya que las drogas, sobre todo el LSD, pueden crear sensaciones
sinestésicas, y Baudelaire, como se sabe, era muy dado a experimentar con estas
sustancias. Vean un verso de Baudelaire:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">"Hay
perfumes frescos como carnes de niños,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Dulces
como los oboes, verdes como los prados,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Y otros
corrompidos, ricos y triunfantes".<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">O el
famoso el soneto de Arthur Rimbaud, titulado "Voyelles", que en su
inicio describe los colores de las vocales. Comienza así:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">"A
negro, E blanco, I rojo, U verde, O azul: vocales<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Yo diré
algún día vuestros nacimientos latentes:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">A,
negro corsé velludo de las moscas brillantes<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Que
zumban alrededor de hedores crueles",<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-kVsgyWSjqck/XzkaD-k67iI/AAAAAAAAN9U/z5Y3W36UHkMYpQ4hXy8YRWuqOLd74BcgACLcBGAsYHQ/s1600/s-l400.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="399" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-kVsgyWSjqck/XzkaD-k67iI/AAAAAAAAN9U/z5Y3W36UHkMYpQ4hXy8YRWuqOLd74BcgACLcBGAsYHQ/s400/s-l400.jpg" width="398" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Quizás también
fueron sinestésicos Mondrian y Klee. Seguro lo fue Vassily Kandinsky, quien en
sus cuadros afirmaba combinar cuatro sentidos: olor, color, tacto y olor. Concluyo
con otra afirmación de Oliver Sacks:
"Quienes disfrutan de esta cualidad, poseen un elevado coeficiente
intelectual, así como una gran inteligencia emocional".</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-L9DVSD062T4/XzkbazfcktI/AAAAAAAAN9s/4FwaoWceYM8C9cIg2F-_1tIhZzJojiXcwCLcBGAsYHQ/s1600/untitledaaa.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="709" data-original-width="488" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-L9DVSD062T4/XzkbazfcktI/AAAAAAAAN9s/4FwaoWceYM8C9cIg2F-_1tIhZzJojiXcwCLcBGAsYHQ/s640/untitledaaa.png" width="438" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Ah,
olvidaba decirles que a David Hockney le encantan las piscinas.</span></div>
<span style="font-size: large;"></span></div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-25192094077315212872019-11-11T13:40:00.000+01:002019-11-11T13:40:45.832+01:00La prodigiosa Alma<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-vPTY9yfy1e8/XclUsG9_zLI/AAAAAAAANvA/nAhdFZrRtOcPtJT1dLLdJ8VQNOlCLpfwACLcBGAsYHQ/s1600/bb6c33f8a3726dbac7253e075491ea2c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-vPTY9yfy1e8/XclUsG9_zLI/AAAAAAAANvA/nAhdFZrRtOcPtJT1dLLdJ8VQNOlCLpfwACLcBGAsYHQ/s640/bb6c33f8a3726dbac7253e075491ea2c.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><br />Los niños prodigio o superdotados me ponen un poco nervioso. Me desconciertan porque pienso que el desarrollo de la capacidad intelectual o creativa de las personas requiere un aprendizaje, un tiempo para percibir y sentir el mundo que nos rodea. Esto es lo normal. No obstante, hay numerosos ejemplos de niños que brillan precozmente en las matemáticas, en la música, en el arte interpretativo o en el ajedrez. <br /><br />Tal vez estos infantes han recibido una misteriosa ciencia infusa o su cerebro es más maduro que el correspondiente a su edad. Pero también es cierto que no todos estos extraños niños alcanzan la madurez siendo superdotados; por una u otra razón algunos dejan de ser prodigiosos al abandonar la infancia y todo queda en un agridulce recuerdo. En el cine pasa mucho. Siempre me he preguntado si en realidad a estos niños se los valora por ser auténticos genios o solo porque son niños con una inusitada habilidad. <br /><br />Alma Elizabeth Deutscher tiene ahora 14 años y es una niña prodigio. Comenzó a tocar el piano a los dos años, el violín a los tres, a los cuatro improvisaba en el piano y a los cinco ya escribía sus propias composiciones. A los seis años compuso su primera sonata para piano. A los siete completó una ópera corta, “The Sweeper of Dreams” . A los nueve años escribió un concierto para violín y orquesta y a los diez escribió su primera ópera de larga duración, Cenicienta , que se estrenó en Viena en 2016 bajo el patrocinio del director Zubin Mehta . A los doce años, Alma estrenó su primer concierto para piano. Esta niña asombrosa nació en Hampshire, Inglaterra, en. Es hija de la profesora de literatura Janie Steen y del lingüista israelí Guy Deutscher. Vayan conociéndola en el siguiente vídeo, que está grabado en 2015, o sea cuando la niña tenía 10 años.</span><div>
<span style="font-size: large;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/zad7fkhGzzs/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/zad7fkhGzzs?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Naturalmente este fenómeno ha desencadenado un revuelo mediático colosal que todavía sigue. Acosada por los periodistas, Alma responde con espontaneidad, como una niña de su edad: “Cuando trato de componer una melodía, nunca se me ocurre nada. Por lo general, esto ocurre cuando estoy descansando o cuando estoy sentada al piano improvisando, o cuando estoy saltando con mi comba. O incluso cuando estoy tratando de hacer otra cosa, cuando alguien me está hablando o estoy tratando de hacer algo, entonces, de pronto, escucho una hermosa melodía ". Ahora escuchen su concierto para piano y orquesta:</span><div>
<span style="font-size: large;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/bWlAgksUQyo/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/bWlAgksUQyo?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div>
<br /></div>
</div>
<span style="font-size: large;">Habrán podido comprobar que la música de Alma Deutscher es muy melódica y furiosamente neoclásica. Sin saber el nombre del compositor, uno podría pensar fácilmente que estaba oyendo a un discípulo de Haydn o, todo lo más, a alguien de la época de Mendelssohn o Grieg. Lo cual plantea la cuestión sobre si lo que compone Alma es tan poco actual porque voluntariamente ella lo escribe así, o porque en cierto modo no deja de ser una música infantil y lo que estamos escuchando sea únicamente una dulzona e inconsistente niñería. <br /><br />Algunos expertos han comentado este aspecto y le han dicho a Alma que no debería componer bellas melodías en el siglo XXI, porque la música actual debe reflejar la complejidad y la fealdad del mundo moderno. Otros más contundentes han dicho que la música melódica es inapropiada y arcaica en estos tiempos. La joven compositora ha respondido: "Quiero que mi música sea tomada en serio, aunque sé que a veces es un poco difícil para la gente tomarme en serio porque solo soy una niña . Creo que estas personas se confunden un poco. Si el mundo es tan feo, ¿hay que hacerlo aún más feo con música fea?". "Mucha gente me ha estado diciendo que si quiero crecer, tengo que componer música que refleje los problemas del mundo moderno. Pero yo no quiero hacer eso. Quiero componer música que me parezca hermosa ". <br /><br />Así que ya lo ven, Alma es consciente de lo que quiere hacer. Como es lógico tendrá admiradores y detractores. Ahora ella es feliz componiendo melodías y tampoco sabemos si su música cambiará con el paso de los años. Ciertamente su música es un poco vintage, pero a mí me ha gustado mucho. <br /><br />Para terminar escuchen cómo interpreta a Mozart.</span><div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/bxUI4DeoWGg/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/bxUI4DeoWGg?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-24965297927019642512019-10-25T14:19:00.001+02:002019-10-25T14:24:37.172+02:00El discípulo de Sibelius<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-u6nL3OfZkuM/XbLmmPA73UI/AAAAAAAANpM/5NZ1Z5ey_PY39uxjZH_4Z8d53JwNyryvQCLcBGAsYHQ/s1600/AkselGallen-Kallela%252BSunsetAtRouvesi%252B1899%252BTampereAteneum-Finland.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="512" height="450" src="https://1.bp.blogspot.com/-u6nL3OfZkuM/XbLmmPA73UI/AAAAAAAANpM/5NZ1Z5ey_PY39uxjZH_4Z8d53JwNyryvQCLcBGAsYHQ/s640/AkselGallen-Kallela%252BSunsetAtRouvesi%252B1899%252BTampereAteneum-Finland.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Finlandia. Aksel Gallen-Kallela</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Me gusta descubrir compositores desconocidos. No es nada difícil porque en conciertos y grabaciones solo se suele contar con compositores reconocidos. Es lo que llamamos “el repertorio”, que viene a ser un 15% de la música que se escribe. En esta búsqueda pasa lo mismo que en los libros: un gran porcentaje de los desconocidos carecen de interés. Pero de vez en cuando uno encuentra una perla, que por diversas vicisitudes no alcanzó la fama merecida. (A mi juicio, claro). <br /><br />Mi más reciente hallazgo es el finlandés Toivo Kuula (1883-1918). Ya ven que su vida fue corta, luego explico por qué. Kuula fue el discípulo favorito de Jean Sibelius y, como la de su maestro, su música se inscribe en el romanticismo tardío con pinceladas de modernismo. A pesar de su juventud escribió un gran número de obras, de las que hoy apenas hay cuatro o cinco grabadas. Era un hombre muy activo en la política, entregado al nacionalismo finlandés, y también, como su maestro, muy bebedor y aficionado a frecuentar tabernas. En uno de estos lugares mantuvo una violenta disputa con un adversario político, el cual, tan borracho como el compositor, desenfundó un revolver y le mató de un disparó en la cabeza. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Un músico sueco dijo: “La música de Kuula toca con fuerza partes del espíritu humano, que hacen que uno se vea obligado a examinarse a fondo”.</span> </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/tC79vWFbk5s/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/tC79vWFbk5s?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-91213310618173082732019-07-03T12:16:00.000+02:002019-07-03T12:54:06.164+02:00Solo es Rock and Roll. II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-xvgi38qt-Fo/XRx9CTFcsfI/AAAAAAAAMqg/sC6YNT0qTx4HpmUqvCpzaAQuE5WSUnDTQCLcBGAs/s1600/jc3b3venes-bailando.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="677" data-original-width="960" height="450" src="https://1.bp.blogspot.com/-xvgi38qt-Fo/XRx9CTFcsfI/AAAAAAAAMqg/sC6YNT0qTx4HpmUqvCpzaAQuE5WSUnDTQCLcBGAs/s640/jc3b3venes-bailando.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">El escritor británico Nike Cohn describía así el rock and roll: “Las letras eran casi inexistentes (…) constituían una especie de código <i>teen</i>, casi un lenguaje cifrado, que hacía del rock algo totalmente incomprensible para los adultos”. Esta música produjo por primera vez el fenómeno de adolescentes gritando como locos en un proceso de histeria colectiva. Mientras tanto sus ídolos aullaban y se descoyuntaban en los escenarios. <br /><br />Sam Philips, el dueño de Sun Records, había dicho: “Si pudiera encontrar a un blanco que tuviera un sonido negro y un sentimiento negro, podría hacer mil millones de dólares”. Ese blanco fue Elvis Presley. Los primeros discos que grabó con Sun Records eran auténtico rock and roll, su voz era un cuchillo afilado y las guitarras eléctricas sonaban con un reconfortante estrépito. Enseguida fue contratado por la discográfica RCA, con la cual grabó la mayoría de sus éxitos, pero las guitarras eran ya menos salvajes y a veces le añadían un cuarteto coral (maldita la falta que le hacían los coros a un rock and roll). No obstante, Elvis seguía teniendo una fuerza incontenible y eclipsó casi por completo a otros roqueros de raza como Little Richard, Chuck Berry o Jerry Lee Lewis. </span><br />
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/89MihWd6zKk/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/89MihWd6zKk?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /><br />Little Richard era del sur y procedía de una familia muy pobre. Durante su adolescencia cantaba en coros religiosos y con sus amigos tocaba el piano y cantaba R&B. Tenía una voz estridente, como el chirrido de una motosierra oxidada, y se movía como si tuviera un ataque epiléptico. A los veinte años grabó <i>Tutti Frutti</i>, una composición suya, y vendió un millón de discos. A mediados de los 50 solo Elvis Presley estaba por delante de él. Inesperadamente, en 1957, dejó de grabar, renunció a la gloria y se fue a tocar el piano en una iglesia Adventista del Séptimo Día. Su renuncia a las vanidades humanas duró cinco años, al cabo de los cuales volvió al mundo del espectáculo y, aunque sus grabaciones no alcanzaron el mismo número de ventas, siguió siendo un mito del rock and roll. </span></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ivhauEr3KxU/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ivhauEr3KxU?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
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<span style="font-size: large;"><br />La comunidad blanca no tuvo más remedio que aceptar los nuevos ritmos, aunque en muchos casos se hacían <i>covers</i> (versiones blancas de un tema negro), pero siempre inferiores al original, como los insoportables intentos de cantar rock and roll de Pat Boone y otros melifluos. Los únicos blancos que tenían nervio eran Jerry Lee Lewis, que machacaba el piano en sus actuaciones, Buddy Holly, de corta vida, y desde luego Elvis Presley. </span></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Fw7SBF-35Es/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Fw7SBF-35Es?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
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<span style="font-size: large;"><br />Sin embargo había también una demanda de canciones lentas, ya que en las fiestas juveniles no solo había que dar saltos; los adolescentes requerían músicas en las que poder adosar el cuerpo a su pareja en una saludable mezcla de romanticismo y sensualidad. Esto dio origen al <i>slow rock</i> (que tenía más de slow que de rock) muy adecuado para los estrechamientos corporales. En este tipo de baladas también triunfó Elvis, quien después de dos años de servicio militar en Alemania decidió dar un giro a su repertorio. Dejó de vociferar y se dedicó a arrullar adolescentes con su increíble voz, pastosa y bien timbrada, sin perder un ápice de su morbo erótico. </span></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/9XVdtX7uSnk/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/9XVdtX7uSnk?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-size: large;">Fue también la época de la música <i>doo wop (du dua</i> en español), onomatopeya derivada de los coros que acompañaban al solista del grupo. Los mejores fueron <i>The Platters</i>, unos negros blanqueados por su avispado promotor Buck Ram, el cual adaptó para ellos viejas melodías de los blancos, como <i>Smoke get in your eyes</i>, una melodía extraída de un musical de Broadway . Por cierto, la viuda de Jerome Kern, el compositor de la música, se negó en principio a que unos negros profanaran la inmortal canción. Pero accedió enseguida cuando Ram le aseguró que, con la versión de The Platters, multiplicaría por diez los derechos de autor que hasta ese momento había recibido por la obra del difunto. </span></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/RtYsdxoSyag/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/RtYsdxoSyag?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br />Así fue, en líneas generales, la música pop en los años 50 y principios de los 60. Luego aparecieron los Beatles, pero esa ya es otra historia.</span></div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-44193889099737947462019-06-19T19:05:00.000+02:002019-06-19T19:05:13.540+02:00Solo es Rock and Roll<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-FaS3IPibdLA/XQpk3CFDmbI/AAAAAAAAMnc/rE4GfgHcGBAtL5-mRokxAnlDHsRRrlvPQCLcBGAs/s1600/Bobby%2BDarin%2B-%2BVery%2BBest%2BOf_F_%255Bplixid.com%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="928" data-original-width="937" height="395" src="https://1.bp.blogspot.com/-FaS3IPibdLA/XQpk3CFDmbI/AAAAAAAAMnc/rE4GfgHcGBAtL5-mRokxAnlDHsRRrlvPQCLcBGAs/s400/Bobby%2BDarin%2B-%2BVery%2BBest%2BOf_F_%255Bplixid.com%255D.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-size: large;">No recuerdo cuando escuché por primera vez un rock and roll, pero sí recuerdo que, a pesar de mi incontrolable</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-size: large;">torpeza, </span><span style="font-size: large;">aprendí </span><span style="font-size: large;">enseguida a bailarlo. Seguramente me enseñaron mis hermanas que siempre iban por delante en estas cosas. Es un lugar común decir que el rock and roll supuso una ruptura total en la música popular, pero fue más que eso. Creó una profunda revolución social entre los menores de 20 años que desconcertó y alarmó a los adultos. Por primera vez los jóvenes tenían su propia música. Una música que tenía sexo. El reverendo Mc Pherson dijo en 1956: “Si vuestros hijos siguen escuchando esa música sexual y salvaje de los negros acabarán por parecerse a ellos; la promiscuidad sexual y la pérdida de respeto a toda autoridad serán la consecuencia inmediata”. No le faltaba razón al reverendo. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br />La música popular en Estados Unidos anterior a esta revolución estaba enfocada sobre todo a los adultos y el baile no solía realizarse en las casas particulares, sino en salones donde tocaban grandes orquestas y los vocalistas siempre iban de esmoquin. Triunfaban los <i>crooners</i> como Bing Crosby, Perry Como o Frank Sinatra y sus melodías sonaban dulces y almibaradas, que era lo socialmente correcto en aquella época. Los adolescentes tenían que conformarse con la música de sus padres. Hablamos naturalmente de los jóvenes blancos, porque los negros tenían su propia música, el R&B (Rhythm and Blues), y ambos estilos discurrían en mundos paralelos. El rock and roll vino a unificarlos y creó una revolución juvenil que tuvo un alcance mundial. <br /><br />Después de la Segunda Guerra Mundial los tiempos eran difíciles, la gente había vuelto a sus casas, lloraba sus muertos y nadie quería saber nada de revoluciones. Aunque en las emisoras del sur triunfaba el R&B, esas músicas estaban prohibidas en las radios blancas. El negocio de las compañías discográficas estaba agonizante. Sin embargo, a mediados de los 50, los <i>teenagers</i>, ajenos a la depresión de posguerra, empezaron a tener poder adquisitivo, compaginaban sus estudios trabajando en bares y gasolineras. Tenían dinero para gastar pero no tenían una música propia. Las compañías discográficas se dieron cuenta de que existía un inesperado mercado potencial, pero no tenían una música diferente que ofrecer. Así las cosas, en 1954, alguien tuvo la genial idea de mezclar Country and Western con R&B y montaron un disco que titularon <i>Rock Around de Clock</i>. Acertaron de pleno, ese disco se convirtió en un éxito mundial entre los <i>teenagers</i>. El primer rock and roll estaba interpretado por <i>Bill Haley and his Comets</i>, un grupo desconocido con intérpretes mediocres. Bill Haley , un discreto cantante <i>country</i>, ya tenía treinta años y estaba casado y con hijos cuando lo grabó. Era un tipo gordito, de cara redonda, con un absurdo rizo en la frente pegado con brillantina. Pero le vino Dios a ver. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ZgdufzXvjqw/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/ZgdufzXvjqw?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br />Como siempre ocurre en este tipo de fenómenos sociales, se necesitaba un emblema: teníamos la música, ahora necesitábamos un icono. Lo encontramos en Elvis Presley: no solo cantaba bien, además tenía nuestra misma edad y un estilo diferente en la ropa y en el lenguaje, y sus movimientos cuando cantaba eran realmente obscenos. A mi juicio no fue el mejor cantante de rock, pero tenía una voz incendiaria repleta de sexo. Su primer disco, <i>That´s all right (Mama</i>) fue un auténtico escándalo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/NmopYuF4BzY/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/NmopYuF4BzY?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Cuando por fin accedieron mis padres a comprar ese disco, me encerré con mis hermanos en un cuarto y pusimos el tocadiscos a todo volumen. Instantes después mi padre abría la puerta sobresaltado. Alguno de nosotros dijo: “No pasa nada, papá. Solo es rock and roll”</span>.</div>
<br />Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-21310378731712381462019-06-12T13:12:00.000+02:002019-06-12T13:12:40.365+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-jrq53xZgy6E/XQDa36P9wnI/AAAAAAAAMlY/spUYpV9x1dQRjN_WxYHEtniNKDm-9f4zwCLcBGAs/s1600/A-14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="757" data-original-width="600" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-jrq53xZgy6E/XQDa36P9wnI/AAAAAAAAMlY/spUYpV9x1dQRjN_WxYHEtniNKDm-9f4zwCLcBGAs/s640/A-14.jpg" width="506" /></a></div>
<br /><br /><span style="font-family: inherit; font-size: large;">EL BLOG <br />Uno comienza un blog escribiendo para sí mismo, se asoma a una ventana desconocida sin saber si alguien leerá lo escrito y escribe lo primero que se le ocurre. Poco a poco se empiezan a recibir comentarios más o menos benévolos, algunas personas se declaran seguidores, otras comparten tus entradas en alguna red social o te invitan a seguir sus propios blogs. Entonces, para justificar los elogios que recibe con cierto rubor, uno empieza a pensar que lo que escribe tiene cierta relevancia, lo cual es un estímulo para seguir, sin advertir que ha caído en una trampa: de pronto comprueba que está atrapado en la red (nunca mejor dicho) de las redes sociales, fenómeno cultural que ofrece mucho pero también exige. En ese momento, al menos en mi caso, el blog pierde espontaneidad y uno se ve envuelto en una hoguera de vanidades a las que uno debe hacer frente lo mejor que puede. Esta es solo mi experiencia, diferente supongo a la de otras personas. Creo que en internet hay que pagar la novatada: primero deslumbrarse, luego sentir como crece tu vanidad y por último- en mi caso, repito- desengañarse y comprobar cuánto hay de parafernalia en estos temas.<br /><br /><br />LIBROS NO LEÍDOS<br />Unos libros se compran para leerlos y otros no. Estos últimos reposan en algún rincón de tu biblioteca esperando que tú los leas, o alguien los lea o al menos se fije en el título que figura en el lomo y haga un comentario. Hay quien abandona los libros una vez leídos, los presta o simplemente los olvida. Otros los guardan porque pueden volver a ser leídos, y si no se vuelven a leer no importa porque han sido testigos de algo o evocan un recuerdo y se han ganado el derecho a permanecer. Los libros que se compran y no se leen de inmediato pueden leerse más tarde, en otro momento, en años venideros, o nunca, y es como si esos libros conservaran la virginidad porque nadie los ha abierto. A ellos no les importa, forman parte de bibliotecas y le dan calor a otros libros leídos y se comunican entre ellos. Uno los acaricia de vez en cuando y se emociona un poco y dice no me acordaba de que tengo este libro, lo tengo que leer, aunque luego se le olvide y siga siendo un libro no leído. Yo creo que las bibliotecas tienen parte de culpa porque a veces los esconden. A quién no le ha pasado que busca un libro y no lo encuentra y dice ¡pero si lo puse aquí! Para mí los libros no leídos son tan importantes como los otros porque siempre son una esperanza, un incentivo, algo por descubrir. </span><div>
<span style="font-size: large;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-1GKjb_QN3bE/XQDdACCp0bI/AAAAAAAAMlk/jKhWb8fwgIES4trRcjqfeG2FYzS13XOXACLcBGAs/s1600/Cp2CMNDWgAE9fGe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="438" data-original-width="600" height="465" src="https://1.bp.blogspot.com/-1GKjb_QN3bE/XQDdACCp0bI/AAAAAAAAMlk/jKhWb8fwgIES4trRcjqfeG2FYzS13XOXACLcBGAs/s640/Cp2CMNDWgAE9fGe.jpg" width="640" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;">MAGRITTE</span></div>
<span style="font-size: large;">René Magritte siente el influjo de la luna y lo expresa en sus lienzos. La luna es misterio, matriz, poesía reservada, y los rostros ocultos de Magritte se explican en lunas protectoras que contrarrestan la soledad de sus escenarios. Sus cuadros están bañados en luz de luna, incluso cuando la luna no aparece.</span></div>
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-Abstracción fotográfica del claro de luna. M.C.<br />-René Magritte - Architettura al chiaro di luna (1956)<div class="MsoNormal">
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Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-87990600958154572852019-06-05T15:22:00.003+02:002020-05-26T15:08:44.051+02:00María Callas: historia de una pasión.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-qpuIEHEoksk/XPe8pb52bGI/AAAAAAAAMGs/6DzuLxMFkaQyVjMM9UORpvm5oNMaWizIACLcBGAs/s1600/callas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="399" data-original-width="640" height="248" src="https://1.bp.blogspot.com/-qpuIEHEoksk/XPe8pb52bGI/AAAAAAAAMGs/6DzuLxMFkaQyVjMM9UORpvm5oNMaWizIACLcBGAs/s400/callas.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />Hija de emigrantes griegos, <b>Ana María Cecilia Sofía Kaloyeropulu </b>nació en Nueva York el 2 de diciembre de 1923. Su padre tenía un pequeño negocio y enseguida cambió su apellido, de difícil pronunciación en inglés, por el de Callas. La infancia de María Callas no fue muy feliz: su madre la rechazó al nacer porque deseaba un varón -un año antes había perdido un niño con pocos meses de vida- y estuvo varios día sin querer verla. María creció atormentada por el desdén materno hacia su aspecto físico: a los 15 años pesaba más de 80 kilos, era miope y tenía una nariz enorme. Su madre la humillaba continuamente comparándola con su bella hermana mayor. Sin embargo, María tenía aptitudes para el canto, aunque, según su madre, su voz era potente, pero fea y poco musical. </span><div>
<span style="font-size: large;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-VZwzeadjWPA/XPe-2rMQ_lI/AAAAAAAAMG4/f83lpHMp3409JHeECQ6YJZpfuyPGMMffQCLcBGAs/s1600/1525274018934.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="377" data-original-width="660" height="226" src="https://1.bp.blogspot.com/-VZwzeadjWPA/XPe-2rMQ_lI/AAAAAAAAMG4/f83lpHMp3409JHeECQ6YJZpfuyPGMMffQCLcBGAs/s400/1525274018934.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />En 1937, sus padres se separaron y su madre regresó a Grecia con sus dos hijas y una idea muy clara: educar la voz de María. Años después, María Callas confesaría a la prensa que su madre la apoyó en su carrera solamente para tener algún sustento económico. <br />Al no ser admitida en el Conservatorio de Atenas, María estudió privadamente con la soprano Maria Trivella, que quedó asombrada de la extensión de su voz. Un día le dijo: "María, tú no eres una mezzosoprano -tesitura en la que había estado cantando hasta entonces-, eres una soprano dramática". A partir de ese momento empezó a practicar las notas agudas alcanzando con el tiempo extender su voz hasta notas de soprano ligera. Dos años después fue admitida por fin en el Conservatorio ateniense, donde conoció a la española Elvira de Hidalgo, cantante retirada y excelente profesora de canto, que fue quien modeló definitivamente la voz de María Callas. Hidalgo dijo de ella: "Se trataba de una violenta cascada de sonidos no enteramente controlados pero dotados de una emoción y fuerza dramática extraordinarios". <br /><br />María debutó en febrero de 1941, en el Teatro Lírico Nacional de Atenas, con la opereta Boccaccio, y su primer éxito lo tendría en agosto de 1942 con Tosca, en la Ópera de Atenas. A pesar de que, por el color y la potencia de la voz, los empresarios le ofrecían papeles veristas, Elvira de Hidalgo decidió reconducir la voz de Callas hacia el olvidado belcanto romántico, lo que constituiría la llave del triunfo para María Callas. <br /><br />La relación con su madre era cada vez más difícil y en 1945, con 22 años, María decidió volver a Estados Unidos con su padre y seguir allí su carrera. Sus actuaciones en esta época no fueron memorables: su aspecto físico no era atractivo y su voz oscura con tintes metálicos resultaba extraña en una época en la que a las sopranos triunfaban por sus voces ligeras y almibaradas. Sin embargo, conoció en Nueva York a Giovanni Zenatello, empresario de la Arena de Verona, que buscaba una soprano dramática para interpretar La Gioconda. Zenatello quedó impresionado por el talento de María Callas y le ofreció un contrato que ella aceptó. <br /><br />Aunque la representación de Verona fue un éxito, a Callas no le llovieron los contratos en Italia. Pero en Verona había conocido a Giovanni Battista Meneghini, un rico industrial, treinta años mayor que ella, que se enamoró de María y le propuso matrimonio. Se casaron en 1949 y el industrial, además de marido, se convirtió en su manager y protector. La opinión más generalizada es que fue un matrimonio de conveniencia y la propia María dijo años más tarde que había buscado más un padre que un amante en Meneghini. </span></div>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-7VlzQXWcyQU/XPe_O4iRd-I/AAAAAAAAMHA/JEjm9vfcwdMcY9xYxC1p9X4FS2J-T7pgQCLcBGAs/s1600/Maria-Callas-and-Renato-C-008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="276" data-original-width="460" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-7VlzQXWcyQU/XPe_O4iRd-I/AAAAAAAAMHA/JEjm9vfcwdMcY9xYxC1p9X4FS2J-T7pgQCLcBGAs/s400/Maria-Callas-and-Renato-C-008.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />En enero de 1949 iba a representarse en Venecia la ópera I Puritani, de Vincenzo Bellini, casi una rareza, porque el estilo romántico de Cherubini, Bellini y Donizetti había sido casi olvidado en esa época debido al auge de la ópera verista, traducción escénica del naturalismo literario de Émile Zola y Henrik Ibsen. Poco antes del estreno de esta ópera en el legendario Teatro de La Fenice, la soprano que iba a encarnar el papel de Elvira, Margherita Carosio, se sintió indispuesta. María Callas cantaba en ese momento la ópera de Wagner, La Valquiria, en el mismo teatro, un papel de soprano dramática a años luz de la Elvira de I Puritani. Pero el director Tulio Serafin había oído cantar a María y le ofreció sustituir a la Carosio, lo que suscitó mordaces críticas de los expertos. Con poco tiempo para aprender el papel, y sin dejar de cantar La Valquiria, Callas aceptó. El día del estreno, el público de La Fenice escuchó la mejor encarnación de Elvira que se recordaba desde los tiempos de Rosa Ponselle. La pétrea Brunilda de La Valquiria, de voz metálica y oscura, fue capaz de transformarse en la etérea Elvira y alcanzar ese cielo de notas agudas que exigía la partitura. Ese día, el 19 de enero de 1949, María Callas se convirtió en un mito. </span><div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;">A partir de entonces comenzó una carrera ininterrumpida de éxitos. Siguiendo las enseñanzas de su maestra, Elvira de Hidalgo, Callas resucitó la ópera romántica, lo que constituyó su mayor aportación a la ópera del siglo XX al marcar un camino olvidado a sus sucesoras. Monserrat Caballé dijo: "Abrió una puerta nueva para nosotros, para todos los cantantes del mundo, una puerta que se había cerrado. Detrás de esa puerta estaba durmiendo no sólo buena música, sino también una forma distinta de interpretar. Nos ha dado a los que la seguimos la oportunidad para hacer cosas casi imposibles de hacer antes de ella". Pero no solo abrió la puerta de la ópera romántica, también puso en marcha un movimiento historicista de la ópera que se extendió al Barroco y a la Música Antigua. Visconti encontraba en la Callas el instrumento ideal para el renacimiento del melodrama del siglo XIX, volviendo creíble al ópera, fiel al libreto y refinada en su ejecución. La Callas se convirtió así en una intérprete ideal, por su canto y por la fascinación que ejercía sobre el público. Su consagración definitiva, el debut en La Scala de Milán, llegó en 1951 con la ópera de Verdi I vespri siciliani, y este teatro se convirtió en su casa durante la década de los años 50. </span></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />Pero no fue solo la voz magnética de Callas lo que triunfó, fue también su talento interpretativo, la encarnación humana del personaje que representaba. Cuando abordaba una ópera, no solo aprendía su parte, sino también la de sus partenaires, hombres o mujeres, lo cual le permitía no estar pendiente del tempo del director de la orquesta, guiándose solo por las replicas de los otros cantantes. De este modo tenía libertad para desarrollar su asombroso talento interpretativo, algo insólito en el melodrama antes de Callas. A pesar de que su carrera fue corta, su enorme carisma y la combinación de capacidad vocal y talento escénico convirtieron a María Callas en un mito que no se ha desvanecido en nuestros días. <br /><br />Como todos los ídolos, Callas tuvo adoradores y detractores. Los aficionados de todo el mundo establecieron enseguida una rivalidad entre María Callas y Renata Tebaldi, la otra gran soprano de esa época, lo que dio origen a encendidas polémicas. No es extraño, los genios siempre han despertado el rechazo o la adoración entre los simples mortales, una disyuntiva que, en muchos casos y visto años después, no resulta justificada. Porque Callas y Tebaldi reinaron en territorios distintos: nadie como Callas cantó Norma o Traviata, y nadie igualó a Tebaldi en La Bohéme o Madama Butterfly. Pero con los personajes públicos, siempre tenemos la incómoda tendencia a ser partidarios convencidos de una cosa o de su contraria. </span></div>
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<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/U-wiHzq_Bbk/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/U-wiHzq_Bbk?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">En 1953 Callas decidió adelgazar. Tenía que interpretar Medea, de Cherubini, una mujer joven y ágil, y en ese tiempo la soprano pesaba más de 90 kilos. Durante un año se sometió a una dieta rigurosa y perdió 36 kilos. El resultado fue espectacular: no tuvo esos estigmas de un adelgazamiento rápido que afean la figura, sino que se convirtió en una mujer esbelta y atractiva que causó el asombro en los escenarios. Algunos biógrafos y musicólogos han culpado a este proceso del declive de su voz, pero tampoco hay certeza de que fuera así. El famoso barítono Tito Gobbi, frecuente compañero de escena de Callas, dejó dicho: "La pérdida de peso de María Callas produjo un nuevo tipo de suavidad y femineidad en su voz, e hizo que adquiriera una mayor confianza como intérprete". De hecho las grabaciones realizadas para EMI, después de adelgazar, son las mejores de su discografía. </span></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-3SQEcT3jIF0/XPe_fk4hCZI/AAAAAAAAMHI/-FpR_S2REmsRp3U8lWy6db1bfji9lLtzwCLcBGAs/s1600/img_tamiguet_20170915-143619_imagenes_lv_otras_fuentes_no_archivables_captura-kOdH-U431274873664IDF-992x558%2540LaVanguardia-Web.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="992" height="225" src="https://1.bp.blogspot.com/-3SQEcT3jIF0/XPe_fk4hCZI/AAAAAAAAMHI/-FpR_S2REmsRp3U8lWy6db1bfji9lLtzwCLcBGAs/s400/img_tamiguet_20170915-143619_imagenes_lv_otras_fuentes_no_archivables_captura-kOdH-U431274873664IDF-992x558%2540LaVanguardia-Web.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />Maria Callas y Aristóteles Onassis se conocieron el 3 de septiembre de 1957 durante un baile de máscaras celebrado en el hotel Danieli de Venecia. Los presentó Elsa Maxwell. En el verano de 1959, durante un crucero en el yate del naviero, comenzó una historia apasionada entre la diva y el magnate. Una historia de amor para Callas, y una pasión fugaz para Onassis, que pretendió disfrutar de su nueva amante sin perder a su esposa y a sus hijos. María abandonó la escena, dejó a su marido, y solo vivió para Onassis, un hombre poco delicado, que despreciaba la ópera y solo vio en la cantante una amante ocasional. Un periodista lo describió así: "Tenía el aspecto de un mafioso de los años 20, vestía con ropa oscura, anteojos gruesos y opacos y tenía un magnetismo mefistofélico sobre las mujeres". Ella, sin embargo, creyó encontrar en este hombre el amor de su vida: "Por primera vez me he sentido amada como mujer, no por mi talento", confesó María a sus amigos. Pero Onassis siempre rechazó el matrimonio. Se alzaron voces en todo el mundo lamentando que Callas dejara de cantar, pero la soprano respondió: "He consagrado toda mi vida al arte, ahora quiero consagrarme a ser mujer". La historia terminó en 1968, cuando Onassis se casó con Jacqueline Kennedy, aunque las crónicas cuentan que el griego siguió visitando clandestinamente a Callas en su apartamento de París. <br /><br />María Callas volvió a cantar, pero su voz ya no era la misma, y solo su presencia física y su talento dramático la mantuvieron en los escenarios. Callas pasó sus últimos años viviendo sola en París. El 16 de septiembre de 1977 murió de un ataque al corazón, aunque piadosos poetas afirman que "se dejó morir de tristeza". Tenía 53 años. <br /><br />No creo que se deban considerar de manera separada la vida artística y la personal de María Callas, como suelen hacer los cronistas. La fuerza y la sinceridad incontenibles que le hicieron alcanzar la cúspide del triunfo artístico, modelaron también su vida desordenada y llena de pasión. Callas mujer y Callas artista fueron la misma cosa. Sir David Webster, director del Covent Garden Opera House en 1964, después de una legendaria producción de Tosca bajo la dirección de Franco Zeffirelli, consideró a María Callas “La más grande artista dramática y musical de nuestro tiempo”. En cuanto al público, nadie dudaba de lo que significaba verla en escena: lo que ella hacía en el escenario no se parecía en nada a lo que se había visto en los años precedentes. “Cantar es una expresión de tu ser, del ser en que te estás convirtiendo”, dejó dicho Callas, y ella cantó de manera sublime para convertirse exactamente en lo que quería, aunque eso le costara la felicidad o quizás la vida. “Su canto asemeja una herida abierta, que sangra entregando sus fuerzas vitales, como si ella fuese la memoria del dolor del mundo”, escribió un experto. </span></div>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-cvny2XLYUH0/XPe_tIzmqXI/AAAAAAAAMHM/KGMUYUZZSik3VvNnwnNK-2xJ2afjEli5gCEwYBhgL/s1600/maria-callas-y-tito-gobbi-gtres.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="503" data-original-width="654" height="307" src="https://1.bp.blogspot.com/-cvny2XLYUH0/XPe_tIzmqXI/AAAAAAAAMHM/KGMUYUZZSik3VvNnwnNK-2xJ2afjEli5gCEwYBhgL/s400/maria-callas-y-tito-gobbi-gtres.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />Muchas personas se preguntan por qué Callas sigue siendo un mito tantos años después de su desaparición. Tal vez la respuesta nos la dio ella misma cuando dijo: "Cuando cantaba, la gente, de repente, me quería…”</span></div>
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Este texto se publicó previamente en la revista Moon Magazine</div>
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Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-38124915983417185252019-05-30T12:40:00.000+02:002019-05-30T12:40:49.231+02:00LEER<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Qu2sge67BeE/XO-x6NRogJI/AAAAAAAAMFA/CtYNK9F1XQMnpsmfflszwzManJGyxMU8ACLcBGAs/s1600/El%2Balba.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="572" data-original-width="761" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-Qu2sge67BeE/XO-x6NRogJI/AAAAAAAAMFA/CtYNK9F1XQMnpsmfflszwzManJGyxMU8ACLcBGAs/s640/El%2Balba.JPG" width="640" /></a></div>
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<span style="font-size: large;"><br />Hay una expectación especial cuando abrimos un libro y comenzamos su lectura sin saber lo que nos espera, sin conocer si el libro ha tenido buenas o malas críticas y sin que nadie, un amigo, un familiar, nos haya recomendado leerlo. En ocasiones uno se guía por el nombre del autor, porque antes ha disfrutado con sus escritos previos, pero otras veces, ante un escritor desconocido, uno se arriesga a empezar la lectura atraído por la portada o por el breve resumen que precede al texto o, quizá, por una intuición especial que no se sabe de dónde viene, pero nos invita a seguir leyendo. Comenzamos el libro con la máxima atención esperando que en pocas páginas su contenido nos atrape, lo que no siempre sucede, aunque a veces basta con la primera línea: "Desde la puerta de La Crónica Santiago mira la avenida Tacna, sin amor:", "Anoche soñé que había vuelto a Manderley". Y una vez que se establece ese lazo invisible, nuestra conciencia se abandona al curso del relato dejando que sea nuestro inconsciente quien se apropie de la belleza de la prosa, de la música de las palabras, de ese motivo secreto que siempre se esconde detrás de la escritura. Entonces uno ya lee como si estuviera dentro del libro, igual que oímos hipnotizados una sinfonía o nos extasiamos ante un paisaje. <br /><br />Y nos da lo mismo que lo leído sea una novela, un ensayo, un poema o un artículo periodístico, porque no es la extensión lo que cuenta. A veces es la misma historia quien decide la extensión que precisa para ser contada. Jorge Luis Borges escribía argumentos o resúmenes de novelas, quizá porque pensaba que desarrollar esos esquemas era una pérdida de tiempo, pero en esos cortos escritos de Borges hay una insuperable aventura literaria. <br /><br />Quizá la lectura active en el cerebro áreas o redes neuronales que nos producen placer, o ensimismamiento, o éxtasis, como también debe hacerlo la música, en las mismas áreas o en otras semejantes. Esos imaginados rincones de la mente, receptores de ficción y productores de placer, no discriminan lo antiguo de lo nuevo, lo culto de lo popular, lo experimental de lo consagrado, la literatura comprometida de la de evasión: solo es necesario que se produzca una resonancia, una sintonía, que no tiene por qué ser la misma en todas las personas, ni la misma en distintos momentos de la vida. <br /><br />La literatura es también una invitación a crear, como las nubes invitan a volar o los árboles inspiran quietud. Cuando uno traspasa la última página leída desearía continuar escribiendo ese libro, o inventar otras palabras distintas que acaso lleguen a conmover a alguien en algún lugar. Y qué larga es la espera hasta que otro libro nos atrae y sentimos su tacto y ojeamos sus páginas en busca de esa sensación que nos atrapa. Porque si una línea, una frase o un fragmento despiertan de improviso nuestra atención, todo volverá a recomenzar eternamente. </span><div>
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<span style="font-size: large;">Imagen: Amanecer.</span></div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-83214692401213426372019-05-16T12:55:00.000+02:002019-05-16T19:07:04.686+02:00Compositores olvidados: Fanny Mendelssohn<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-JF_aaPJ5eYY/XN09JM5BX2I/AAAAAAAAMCs/2UVgaOamdywc7M0WUh3raMDKgN0Hk12uwCLcBGAs/s1600/2-cecilie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="424" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-JF_aaPJ5eYY/XN09JM5BX2I/AAAAAAAAMCs/2UVgaOamdywc7M0WUh3raMDKgN0Hk12uwCLcBGAs/s640/2-cecilie.jpg" width="452" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"></span>
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<span style="font-size: large;">Fanny Mendelssohn ( 1805-1847) fue una compositora que siempre será recordada por ser hermana de Félix Mendelssohn Bartholdy, aunque su talento musical fuese parejo y aun superior al de su hermano. Fanny nació en Hamburgo, en el seno de una destacada familia judía que más tarde se convertiría al protestantismo, adoptando el apellido Mendelssohn-Bartholdy. Era nieta del filósofo Moses Mendelssohn y su padre, Abraham Mendelssohn Bartholdy, era un banquero berlinés. </span></div>
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En aquella época era impensable que una mujer hiciera una carrera musical, por tanto fue su hermano Félix quien recibió más ayudas y estímulos por parte de la familia. No obstante, Fanny tuvo una sólida educación y cuando tenía 13 años ya podía tocar de memoria los 24 preludios de "El clave bien temperado" de Bach. Su profesor de música declaró que Fanny era una gran pianista y dijo: "Ella toca como un hombre". Era, tal vez, el mayor elogio que se podía decir de una mujer en ese momento. Su padre mantuvo con ella una actitud tolerante, pero era fiel a sus principios y con respecto a sus hijos y la música dictaminó: "La música quizás se convierta en la profesión de Félix, pero para Fanny debe ser solo un adorno. Estoy convencido de que ella no tiene inclinación ni vocación para la composición. Ella no debe pensar en el público ni en el mundo musical, ni siquiera en la música. Su destino natural es ser una buena esposa y ama de casa”. </div>
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En 1829 Fanny se casó con el pintor Wilhelm Hensel. A pesar de todo, no abandonó la música y hay que decir que Félix siempre valoró el trabajo de su hermana, reconociendo públicamente que Fanny era mejor pianista que él. Fanny debutó en público en 1838, interpretando el Concierto nº. 1 para piano de su hermano. En total compuso 466 piezas musicales, aunque muchas de sus primeras canciones fueron originalmente publicadas bajo el nombre de Félix.</div>
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<br /></div>
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La escena más bochornosa en la vida de Felix Mendelssohn probablemente ocurriera el día en que la reina Victoria I de Inglaterra le invitó a Buckingham Palace para felicitarle por su canción Italien. Se había convertido en una de las melodías favoritas de la reina y quería felicitarle personalmente por tan conmovedora pieza. El problema era que el verdadero compositor de ese tema no era Felix, sino su hermana Fanny. El músico se tragó su orgullo y, en un ataque de honestidad, confesó a la soberana la verdadera autoría de la canción. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Fanny Hensel murió en Berlín en 1847 por complicaciones de un derrame cerebral mientras ensayaba una de las cantatas de su hermano. Solo recientemente se han recuperado las composiciones de Fanny Mendelssohn.</div>
<div style="font-family: inherit;">
<br /></div>
</span><br />
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/YZvgkAa8q8E/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/YZvgkAa8q8E?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-76495920905538042402019-05-07T12:32:00.000+02:002019-05-07T12:32:52.083+02:00Compositores olvidados: Mieczysław Weinberg<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-rxbgUWfrnA8/XNFdFc4epJI/AAAAAAAAMAo/2bf_QbFSCVAXVqwkMWCoD9_clv2deXo6QCLcBGAs/s1600/Taras%2Bw%2BMadrycie%2B%2528Tarace%2Bin%2BMadrid%2529%2B-%2BJ%25C3%25B3zef%2BPankiewicz%2B%25281866-1940%2529%2BPolish%2Bpainter.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="499" height="640" src="https://3.bp.blogspot.com/-rxbgUWfrnA8/XNFdFc4epJI/AAAAAAAAMAo/2bf_QbFSCVAXVqwkMWCoD9_clv2deXo6QCLcBGAs/s640/Taras%2Bw%2BMadrycie%2B%2528Tarace%2Bin%2BMadrid%2529%2B-%2BJ%25C3%25B3zef%2BPankiewicz%2B%25281866-1940%2529%2BPolish%2Bpainter.jpg" width="398" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Obra del pintor polaco Józef Pankiewicz (1866-1940), que curiosamente se titula "Terraza en Madrid".<br /><br /><div style="text-align: left;">
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Mieczysław Weinberg (1919-1996) fue un compositor soviético
de origen polaco. Nació en Varsovia, de familia judía, y se inició precozmente
en la música. Tenía 20 años cuando los nazis invadieron Polonia y se vio
obligado a refugiarse en la Unión Soviética para sobrevivir. Sus padres y su
hermana fueron asesinados en el campo de concentración de Trawniki. En Minsk
estudió composición con Vassily Zolotaryov, discípulo de Balakirev y de
Rimsky-Korsakov, pero tras la invasión alemana en 1941 se vio obligado a
emigrar de nuevo a Tashkent, en Uzbekistán. Encontró trabajo en la ópera de esa
ciudad y allí conoció a Dimitri
Shostakovich, forjándose una gran amistad entre ambos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Shostakovich quedó impresionado con la música de Weinberg, en concreto con su Sinfonía
nº 1, y se refirió públicamente a él como "uno de los más asombrosos
compositores actuales". Aunque sus
obras no fueron prohibidas cuando Stalin ordenó la condena de los formalistas en
1948, Weinberg, tal vez debido a su origen judío, fue una figura marginal para
el medio musical soviético, y tuvo que ganarse la vida componiendo para el
teatro, el cine y el circo. En 1953 fue arrestado por "nacionalismo
burgués judío", pero la oportuna muerte de Stalin y la intercesión de
Shostakovich permitieron su rehabilitación pública. No obstante, hasta la
desaparición de la URRS no fue oficialmente reconocido en Rusia como un gran
compositor. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">La música de Weinberg posee obviamente una gran influencia
de Shostakovich, pero también de Mahler y Prokofiev. Weinberg puede encuadrarse dentro del
romanticismo tardío, pero no renuncia a la modernidad y, como en la música de
Shostakovich, hay en su obra una asombrosa fusión de música tonal y atonal. La
obra de Weinberg, comprende 22 sinfonías, 17 cuartetos de cuerda, ocho sonatas
para violín, un concierto para violín y orquesta, un concierto para violonchelo
y orquesta, así como 40 partituras cinematográficas. Solo en 1994 se realizaron
las primeras grabaciones de tan extensa obra. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Vkt-6JYCu78/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/Vkt-6JYCu78?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
</td></tr>
</tbody></table>
<br />Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-90039118200801422282019-04-29T14:13:00.000+02:002019-04-29T14:13:54.775+02:00Doctor Bob<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-RW7Z5mXhQR4/XMbpkWuqccI/AAAAAAAAL_Q/AEVQHVTez5cXAPLStnLRqmEti1OWxHwPACLcBGAs/s1600/Diapositiva-270%2B%25283%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="655" data-original-width="982" height="426" src="https://4.bp.blogspot.com/-RW7Z5mXhQR4/XMbpkWuqccI/AAAAAAAAL_Q/AEVQHVTez5cXAPLStnLRqmEti1OWxHwPACLcBGAs/s640/Diapositiva-270%2B%25283%2529.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Atardecer en Tampa (Florida)</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />Por casualidad encontré en internet un libro autobiográfico de Lodewyk H.S. Van Mierop. "Doctor Bob" es el título del libro (Outskirts Press, 2012). Los americanos, con su eficacia simplificativa tradicional, encontraron incómodo desde el principio el nombre de este inmigrante holandés y siempre fue conocido como Bob. Conocí a Bob Van Mierop en 1974 cuando, junto con mi amigo y compañero el doctor Víctor Pérez Martínez, ya fallecido, viajé con una beca a Estados Unidos para perfeccionar conocimientos de morfología de las cardiopatías congénitas y embriología del corazón. El profesor Van Mierop era y es conocido en todo el mundo por sus trabajos sobre el desarrollo cardiaco y las enfermedades congénitas del corazón, y fue pionero e impulsor de la cirugía cardiaca pediátrica en Estados Unidos. </span><div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Previamente Víctor y yo habíamos permanecido unos meses en el Childrens Hospital de Boston, en el Departamento de Morfología Cardiaca que dirigía Richard Van Praagh, curiosamente otro apellido holandés, aunque éste más remoto, ya que Richard era canadiense. Ambos investigadores trabajaban con corazones infantiles y discrepaban en muchos aspectos, lo que no les impedía tener una relación amistosa. Van Mierop me pareció un hombre un poco adusto, aunque no desprovisto de sentido del humor, que nos recibió con la máxima cordialidad. Gran parte de la historia que relata en su libro nos la contó entonces en agradables veladas junto a su mujer y sus hijos. <br /><br /> Nació en Java de padres holandeses y desde muy joven se sintió fascinado por la naturaleza y la ciencia. Durante la Segunda Guerra Mundial, después de que casi todo el sudeste de Asia hubiera sido invadido por los japoneses, todos los ciudadanos occidentales fueron internados en campos de prisioneros. Hombres y niños mayores de 17 años se mantuvieron en campamentos separados de los que alojaban a mujeres, niños y ancianos. Los prisioneros sufrieron humillaciones, palizas y hambre. Entre estos jóvenes se encontraba Van Mierop. Al terminar la guerra abandonó el campamento muy delgado y hambriento, pero con una salud razonablemente buena. Después de múltiples vicisitudes, que relata en su libro, se hizo médico en la Universidad de Leiden y años más tarde emigró a Estados Unidos, donde se convirtió en una autoridad mundial en las cardiopatías infantiles. Era, en 1974, profesor en la Universidad de Florida, en Gainesville, y allí acudimos mi amigo Víctor y yo a perfeccionar conocimientos de nuestra especialidad. <br /><br />Además de la medicina, su gran pasión era el mundo animal. De lo primero que nos habló, en relación con España, fue de Félix Rodríguez de la Fuente, al que tenía en alta estima y conocía todos sus documentales.Tenía en su casa un gran serpentario que abarcaba muchas especies, incluyendo grandes serpientes pitón y otros ofidios de mordedura mortal, lo cual producía en los visitantes una razonable inquietud. Hacía muchos años que no oía hablar de él cuando descubrí su libro. Le recuerdo con cariño y agradecimiento por su enseñanza. Un saludo desde la distancia y el tiempo, Dr. Bob.</span></div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-45769351441577299582019-04-21T12:45:00.000+02:002019-04-21T13:31:28.117+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-3en00tf411M/XLxIeWLkCYI/AAAAAAAAL-o/GZpZy2why3QFLJLGzS_h032ek0GeLIyDwCLcBGAs/s1600/Diapositiva-394.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="658" data-original-width="987" height="426" src="https://3.bp.blogspot.com/-3en00tf411M/XLxIeWLkCYI/AAAAAAAAL-o/GZpZy2why3QFLJLGzS_h032ek0GeLIyDwCLcBGAs/s640/Diapositiva-394.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />MATERIA OSCURA (Relato) <br /><br />Cuando M se despertó contempló asombrado que una mitad de su habitación estaba oscura y la otra iluminada. La ventana estaba abierta y la luz que entraba se dividía en rayos brillantes y oscuros. Intrigado saltó de la cama y, frente al espejo, comprobó con alivio que él no había cambiado, seguía siendo el mismo en cuanto a iluminación se refiere. Se asomó a la ventana y observó con sorpresa que en los edificios se repetía la distribución entre zonas oscuras e iluminadas. Todo lo demás parecía estar en orden, los coches y los autobuses circulaban con normalidad por la calzada y por las aceras discurrían sin problema los transeúntes. Bien es verdad que algunos vehículos eran oscuros y otros iluminados y lo mismo ocurría con los peatones, pero, al margen de esa peculiaridad, nada indicaba que algo extraño estuviera ocurriendo. <br /><br />A M le pareció raro. Encendió el ordenador y buscó información en los periódicos digitales. Grandes titulares le informaron del acontecimiento: "¡Invasión de la materia oscura!" "La materia oscura del universo llega a nuestro planeta". "Un error en un experimento desencadena un fenómeno cósmico". M leyó con avidez la letra pequeña: "La anomalía se ha originado en el acelerador de partículas de un laboratorio de Maryland. Durante un experimento rutinario, se produjo una partícula no identificada que los físicos no pudieron controlar y escapó por una ventana del laboratorio a velocidad cercana a la de la luz. Los científicos creen que es la responsable del fenómeno". <br /><br />M encendió la televisión. Un físico muy joven y muy nervioso estaba dando explicaciones: "...es un bosón, pero muy pequeño, ¡quién podía imaginarlo! Nuestro aparato es muy sencillo, no puede alcanzar grandes energías, así que fue una sorpresa que escapase del acelerador". M cambió de canal y escuchó las palabras de un premio Nobel de Física que siempre le había caído mal. El ilustre científico decía: "Estas cosas ocurren por menospreciar las partículas de baja energía. Los jóvenes piensan que solo importan el bosón de Higgs y otras superpartículas, pero la física moderna tiene que considerarlo todo". <br /><br />El fenómeno era sorprendente, pero no parecía ser dañino. En el autobús que M tomaba para ir a la oficina había personas que eran oscuras y otras iluminadas. Advirtió que el conductor, pese a ser oscuro, conocía el trayecto a la perfección y se detenía en las paradas habituales. Los viajeros iluminados y los oscuros se miraban con perplejidad, aunque unos y otros enseguida recuperaban la expresión resignada de los que van a trabajar un lunes. En el trabajo no había nadie oscuro, lo cual no resultaba raro porque M trabajaba en una sucursal bancaria atendida solamente por tres empleados. No obstante, el pequeño recinto mostraba dos zonas de iluminación claramente diferenciadas; asimismo, durante la mañana, entraron en el banco tanto clientes iluminados como oscuros, que fueron atendidos de la forma habitual. <br /><br />A mediodía se emitió un comunicado oficial por televisión llamando a los ciudadanos a la serenidad y quitando trascendencia a lo sucedido. Las palabras del Presidente del Gobierno, que apareció en una rueda de prensa, fueron confusas pero no inquietantes, y de paso aprovechó para culpar a los populistas. Al otro lado del océano, el presidente de Estados Unidos había vociferado: “¡El bosón es nuestro! ¡No admitiremos a la materia oscura, construiremos un muro!” Al final un tipo bajito, que dijo ser cosmólogo, ofreció una farragosa explicación que no entendió nadie. Pocos días después la noticia dejó de figurar en la primera plana de los diarios y la vida siguió como siempre. <br /><br />En esos días extraños M conoció a Carol, una chica oscura muy atractiva y empezaron a salir. M descubrió que Carol, pese a la diferente forma en que reflejaba la luz, era una chica normal, sensible, divertida y compartía con ella muchas cosas. M y Carol se sentían felices y empezaron a hacer planes a largo plazo. <br /><br />Una mañana, al despertar, M comprobó que Carol no estaba a su lado. Se incorporó inquieto y tras unos segundos de aturdimiento advirtió que su habitación estaba totalmente iluminada. Habían desaparecido las sombras. Corrió a encender el televisor y allí estaba el físico joven gritando alborozado: “¡El bosón ha vuelto, lo hemos recuperado!”. Después apareció el premio Nobel afirmando que la posible invasión de la materia oscura era algo que él había predicho tiempo atrás. El presidente del Gobierno envió un mensaje tranquilizador a la ciudadanía y dijo que las finanzas no habían resultado afectadas por la invasión. Por su parte el presidente de EEUU se atribuyó la expulsión de los oscuros y dijo que el mundo se había salvado. Las cámaras recorrieron las calles y recogieron las impresiones de la gente. Todo el mundo sonreía y parecía feliz. <br /><br />Todos menos M. Comprendió que nunca volvería a ver a Carol. </span>Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-18472924358280433422019-04-12T13:08:00.000+02:002019-04-12T22:09:50.272+02:00<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-mckVYK7sp40/XLBvP23SWwI/AAAAAAAAL8M/KATJbFdHupYoNRBo-lhbRIceRI6jsl6kwCLcBGAs/s1600/_96402108_gettyimages-594946864.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><img border="0" data-original-height="371" data-original-width="660" height="358" src="https://2.bp.blogspot.com/-mckVYK7sp40/XLBvP23SWwI/AAAAAAAAL8M/KATJbFdHupYoNRBo-lhbRIceRI6jsl6kwCLcBGAs/s640/_96402108_gettyimages-594946864.jpg" width="640" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Recreación de un agujero negro</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /><br />LA TIERRA PLANA <br /><br />La Conferencia Internacional de la Tierra Plana piensa fletar un crucero que navegará hasta el confín del planeta, cuyo límite está constituido, según los terraplanistas, por un gigantesco muro de hielo circular. La primera idea que se le ocurre a uno es que se trata de un evento comercial, ya que se asegura que los pasajeros disfrutarán de camarotes de lujo, pistas de esquí acuático, restaurantes de alta gama y suntuosas fiestas. Pero, al margen de que se apunten al crucero unos cuantos millonarios aburridos, habrá un número no escaso de personas que, embarcados o no, crean firmemente que el navío llegará a los confines del mundo y demostrará finalmente que la Tierra es plana. Es de suponer que entre los creyentes habrá individuos de toda índole, incluso personas cultas que han recibido una sólida formación. </span><br />
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">¿Qué impulsa a seres normales a profesar esta fe estrafalaria e insostenible? Pueden invocarse razones muy repetidas, como la desolación que produce vivir en un mundo injusto e imperfecto y la necesidad de evadirse confiando en esquemas diferentes. Esa necesidad suele conducir hacia sectas más o menos satánicas o provocar conversiones a diversas religiones. ¿Pero qué remedio espiritual puede proporcionar sostener que la Tierra es plana? Quizás la cuestión está en creer en lo que nadie cree, sentir lo que nadie siente.</span><br />
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /><br />AGUJERO NEGRO <br /><br />El mundo científico está revolucionado porque se ha podido fotografiar un agujero negro. Esta entidad era hasta ahora una hipótesis, si bien los datos astronómicos y los cálculos matemáticos prácticamente certificaban su existencia. Incluso teníamos constancia de sucesos cataclísmicos en el cosmos como resultado del choque de dos agujeros negros. Todo el mundo sabe lo que es un agujero negro, así que no me parece necesario describirlo ahora. A falta de una visión directa, nos habían ofrecido en multitud de ocasiones recreaciones artísticas de ese objeto estelar. En ellas se representaban minuciosamente las características fundamentales de un agujero negro: el horizonte de sucesos, su comportamiento como lente gravitacional, la radiación que emite, y en muchos modelos veíamos enormes chorros de materia absorbidos por la tremenda gravedad del agujero. </span><br />
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Ahora tenemos una imagen real y, si quieren que les diga, me ha parecido un poco pobre en comparación con las recreaciones artísticas. Es como si la foto no aportara ninguna novedad. En efecto, vemos un pequeño círculo negro rodeado de una sustancia amarillenta que puede ser gas estelar incandescente. Pero eso ya lo habíamos visto muchas veces en las recreaciones imaginadas en comics, películas o teleseries y apenas constituye una sorpresa. No quisiera restar importancia a la gran hazaña científica que supone la fotografía en cuestión, pero la conclusión es que, una vez más, lo real es menos espectacular que la fantasía. Me pasó algo parecido cuando descubrieron el bosón de Higgs. Tanto se había hablado de la famosa partícula que esperaba grandes cambios en nuestra concepción del universo, cosa que todavía no ha sucedido. </span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">En fin, ya tenemos el bosón y el agujero, seguiremos esperando.</span></div>
</div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-16849255485886307762019-04-08T13:25:00.000+02:002019-04-08T13:51:56.708+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-YV4HHZedSk8/XKssgo2s8aI/AAAAAAAALw8/dxttosycISsaGD3WrrjCGBJ_YQgxGGrtwCLcBGAs/s1600/IMG_20171225_104251.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><strike></strike></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-YV4HHZedSk8/XKssgo2s8aI/AAAAAAAALxA/67TIL9K4Um4VcF4rjjxv_jHXAc-IKBV9wCEwYBhgL/s1600/IMG_20171225_104251.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="744" data-original-width="992" height="480" src="https://2.bp.blogspot.com/-YV4HHZedSk8/XKssgo2s8aI/AAAAAAAALxA/67TIL9K4Um4VcF4rjjxv_jHXAc-IKBV9wCEwYBhgL/s640/IMG_20171225_104251.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Esta mañana, cuando he sacado a los perros hacía frío. El sol estaba cubierto por nubes que parecían incandescentes. Estos días son buenos para hacer fotografías, la luz plena del sol es muy intrusiva; las fotos en los días grises pueden tener un tinte de nostalgia. He leído que la luz que nos alumbra nace en el centro del sol, y que esos fotones tardan millones de años en alcanzar la superficie de la estrella. Luego, cuando son liberados, corren a la velocidad de la luz y tardan ocho minutos en llegar a nuestro planeta; otros no interrumpen su marcha y pueden llegar hasta el confín del universo. El físico Paul Davies se preguntaba: “¿por qué demonios corren sin parar las partículas?”. Lo he pensado unos segundos. Es una sensación de vacío inquietante. Pero en el fondo, ¿tiene algún sentido pensar en cosas que no conoceremos nunca? </span><br />
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">Dicen que la realidad no existe, que es una ilusión de nuestro cerebro. Es falso, la realidad existe pero la percibimos incompleta. No vemos como un halcón ni oímos como un perro. Si nuestra visión fuera microscópica veríamos el aire lleno de bacterias y polvo y resultaría aterrador; si fuera telescópica observaríamos la más remota galaxia, también con un escalofrío. Tal vez si pudiéramos ver directamente las partículas elementales las comprenderíamos mejor. Pero creo que no, viven en un mundo que está fuera de nuestra realidad. </span></div>
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><br />Tenía bastantes reticencias antes de leer “Stoner” (John William, 1965), es algo que me ocurre a menudo con los libros de culto. Sin embargo me pareció una excelente novela y, como siempre me ocurre cuando un libro me conmueve, pensé que era la novela que me hubiera gustado escribir. Los escritores americanos saben reflejar muy bien los ambientes cotidianos en los que no ocurren grandes cosas. Relatan de forma sencilla los problemas de la gente sin sacar conclusiones críticas ni hacer filosofía. Hablo de escritores como Richard Yates, James Salter o Kent Haruf. </span></div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-74706490683802950862018-03-30T17:30:00.000+02:002018-03-30T15:34:37.274+02:00El sexo prohibido<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-j_VQ-_YVmDc/Wr454wYZ1II/AAAAAAAALHg/SCLh0PyAzbsw05eVlqna7LIozRc_eIatQCLcBGAs/s1600/Marc-Chagall-Wallpaper-Paintings-Art-960x600-960x600.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="960" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-j_VQ-_YVmDc/Wr454wYZ1II/AAAAAAAALHg/SCLh0PyAzbsw05eVlqna7LIozRc_eIatQCLcBGAs/s640/Marc-Chagall-Wallpaper-Paintings-Art-960x600-960x600.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Siempre me he hecho una pregunta: ¿por qué la mujer es el
único mamífero que no tiene celo? Si la mujer y el hombre pueden hacer el amor en
cualquier momento, este acto, en los humanos, solo está parcialmente
relacionado con la reproducción, al contrario que en los demás mamíferos. Esto
contradice la evolución darwiniana y la biología en general, o por lo menos
constituye una intrigante excepción. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Pero si contradice a Darwin, no digamos a
los mandatos religiosos derivados del judaísmo, que como todo el mundo sabe
condenan el sexo no reproductivo. Podríamos preguntarnos si esta capacidad
amatoria está evolutivamente relacionada con la superior inteligencia de la
especie humana, como si la evolución premiara esta superioridad con una placentera
sexualidad continuada, en vez estar limitada a los periodos de celo como en los
demás mamíferos. </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Como la evolución no da premios y sus mecanismos, según
la síntesis evolutiva moderna, son la </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">adaptación</span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">
y la </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">especiación</span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">, seguimos ignorando si
existe una explicación antropológica a esta peculiaridad de la hembra humana.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Pero existe una excepción. Resulta que las hembras de los bonobos,
o chimpancés enanos, a diferencia de de sus primas mayores, no tienen periodos
de celo, es decir, son receptivas sexualmente en todo momento. Lo cual nos
lleva a la sorprendente conclusión de que los bonobos deben tener la misma o semejante conducta sexual que los humanos.
Un golpe bajo para los humanistas fanáticos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">"Las relaciones sexuales en las sociedades de bonobos,
son usadas como saludo, como método de resolución de conflictos, como medio de
reconciliación y como forma de pago mediante favores, tanto de machos como de
hembras, a cambio de comida", sostiene el primatólogo Franz de Waal. Así
que, además de para pasárselo bien, estos chimpancés utilizan el sexo para
mejorar sus relaciones sociales. Interesante. De Waal continúa: "Los bonobos
son los únicos primates (aparte de los humanos) que han sido observados
realizando todas las actividades sexuales siguientes: sexo genital cara a cara
(principalmente hembra con hembra, seguido en frecuencia por el coito
hembra-macho y las frotaciones macho-macho), besos con lengua y sexo oral. Cuando los bonobos encuentran una nueva fuente
de comida o lugar de alimentación, la excitación general suele desembocar en
una actividad sexual en grupo, sobre todo entre las hembras, presumiblemente
descargando la tensión de los participantes y permitiendo una alimentación
pacífica". Al margen de su actividad sexual, el bonobo es de las especies
más pacíficas y no agresivas de mamíferos que hoy día viven en la tierra; es
capaz de manifestar altruismo, compasión, empatía, amabilidad, paciencia y
sensibilidad. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Ante este fenómeno de la naturaleza, ¿me quieren explicar
para qué valen nuestras leyes, nuestros dogmas religiosos, nuestros códigos
morales y éticos, nuestro dictamen sobre las perversiones sexuales y nuestra
presunción de respetar los derechos humanos? </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">En mi opinión las religiones, la literatura, las personas e
incluso la ciencia manejan los conceptos de sexo y amor de manera confusa. El instinto
sexual tiene una entidad real, forma parte de nuestro ADN; el amor no. ¿Estoy
afirmando que todo es sexo? En absoluto. El sexo es biológico, el amor es una
emoción que se transforma en sentimiento. El neurocientífico Antonio Damasio
distingue entre emociones y sentimientos. Las emociones se localizan en el
cerebro inconsciente, por lo que, unas veces más y otras menos, escapan a
nuestro control. Pero una emoción, si es procesada por nuestra conciencia, lo
cual es un proceso lento, puede transformarse en sentimiento sin dejar de ser
emoción. De esta manera, un sentimiento, el amor por ejemplo, se percibe como
una plenitud intelectual y al mismo tiempo como una emoción física, que es la
atracción sexual. Esto no ocurre siempre, hay casos en los que el sexo
predomina sobre un posible sentimiento que a lo mejor ni llega a existir. Otras
veces la atracción intelectual no está originada por la emoción sexual, sino
por una serie de afinidades ajenas al sexo; en este caso es mejor hablar de
amistad. O bien pueden producirse situaciones ambiguas en las que una persona
no sepa exactamente lo que está sintiendo.
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Las preferencias sexuales entre hombres y mujeres son
biológicas en lo referente al instinto reproductivo; pero no en cuanto al
placer físico e intelectual que puede proporcionar el sexo. Ser gay o lesbiana
son los extremos de una serie de posiciones intermedias en las que se agrupan la
mayoría de las personas. Las diferentes secreciones hormonales entre hombre y
mujer están evolutivamente encaminadas a facilitar la reproducción, pero no
influyen para nada en la satisfacción placentera del sexo. </span><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Convertir el sexo en algo prohibido, si no conduce a la
reproducción, no es solo responsabilidad de las religiones, sino también
determinados códigos morales laicos, más o menos estrictos según la época. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">A
esos moralistas, el sexo entre animales, como el de los bonobos, no les
preocupa, porque los consideran una especie inferior. </span><span style="font-size: large;">Quizá la evolución eliminó el celo femenino en los humanos solo para ver si éramos capaces de disfrutar del sexo con la misma naturalidad que estos encantadores simios.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-681473818289046832.post-16590959396084435592018-03-21T15:37:00.000+01:002018-03-21T15:40:24.360+01:00La mirada suave de Edouard Bouvat (1923-1999)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-H_oan608p-s/WrJsz8cVkaI/AAAAAAAALGU/GcWe9OA1Bx8oJTXxsf8nnddaTCIPdV9KgCEwYBhgL/s1600/boubatarteameno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="916" data-original-width="602" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-H_oan608p-s/WrJsz8cVkaI/AAAAAAAALGU/GcWe9OA1Bx8oJTXxsf8nnddaTCIPdV9KgCEwYBhgL/s640/boubatarteameno.jpg" width="420" /></a></div>
<br />
<b style="font-size: xx-large;"><br /></b>
<span style="font-size: x-large;"><b></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://4.bp.blogspot.com/-v1nWxM0-Qa8/WrJqbQ0WXaI/AAAAAAAALEY/cnLw5DyPV5QLrf3YDXOgwrjMzb0-tC5WwCLcBGAs/s1600/014-edouard-boubat-theredlist.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="615" data-original-width="947" height="412" src="https://4.bp.blogspot.com/-v1nWxM0-Qa8/WrJqbQ0WXaI/AAAAAAAALEY/cnLw5DyPV5QLrf3YDXOgwrjMzb0-tC5WwCLcBGAs/s640/014-edouard-boubat-theredlist.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://2.bp.blogspot.com/-F_CYPf8coAA/WrJqbNA6PTI/AAAAAAAALEQ/FVHoNR2XvhsgzgEXQgighTK-RhpowNlOACLcBGAs/s1600/Edouard%2BBoubat.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="336" data-original-width="500" height="428" src="https://2.bp.blogspot.com/-F_CYPf8coAA/WrJqbNA6PTI/AAAAAAAALEQ/FVHoNR2XvhsgzgEXQgighTK-RhpowNlOACLcBGAs/s640/Edouard%2BBoubat.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://1.bp.blogspot.com/-WbYKiovKhyY/WrJqcIXddSI/AAAAAAAALEc/AUTKNU0cKE0lwvy_5k_kpc-q2G8eickqQCLcBGAs/s1600/edouard-boubat-paris-pont-des-arts-1990-e1505512288381.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="260" data-original-width="318" height="523" src="https://1.bp.blogspot.com/-WbYKiovKhyY/WrJqcIXddSI/AAAAAAAALEc/AUTKNU0cKE0lwvy_5k_kpc-q2G8eickqQCLcBGAs/s640/edouard-boubat-paris-pont-des-arts-1990-e1505512288381.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://4.bp.blogspot.com/-ETG-EXvzL8Q/WrJqcSXU8nI/AAAAAAAALEg/orQ0UzcmnLwCKt6PSIG-U_lSgC8Tbm_sgCLcBGAs/s1600/edouard_boubat_c3a9douard_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="393" data-original-width="261" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-ETG-EXvzL8Q/WrJqcSXU8nI/AAAAAAAALEg/orQ0UzcmnLwCKt6PSIG-U_lSgC8Tbm_sgCLcBGAs/s640/edouard_boubat_c3a9douard_1.jpg" width="424" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://4.bp.blogspot.com/-eOCNvJLik4s/WrJqcm2E_nI/AAAAAAAALEk/oA6co5p8bR4PxH8aLH42kKPXlMexR2z-wCLcBGAs/s1600/edouard_boubat_c3a9douard_35.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="609" data-original-width="407" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-eOCNvJLik4s/WrJqcm2E_nI/AAAAAAAALEk/oA6co5p8bR4PxH8aLH42kKPXlMexR2z-wCLcBGAs/s640/edouard_boubat_c3a9douard_35.jpg" width="425" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://1.bp.blogspot.com/-CSpiACcgSWM/WrJqcnPDTDI/AAAAAAAALEo/_qVLU5irJjYZOdjHZC_nBldLRoIC53i_gCLcBGAs/s1600/edouard_boubat_c3a9douard_36.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="394" data-original-width="260" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-CSpiACcgSWM/WrJqcnPDTDI/AAAAAAAALEo/_qVLU5irJjYZOdjHZC_nBldLRoIC53i_gCLcBGAs/s640/edouard_boubat_c3a9douard_36.jpg" width="420" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://4.bp.blogspot.com/-Z0vz0c5ZFD0/WrJqbUU1SLI/AAAAAAAALEU/hQjvDwGngdoalwuSX4eWq6N0sZ37VtGnQCLcBGAs/s1600/Eduard%2BBoubat%2Btelephone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="357" data-original-width="300" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-Z0vz0c5ZFD0/WrJqbUU1SLI/AAAAAAAALEU/hQjvDwGngdoalwuSX4eWq6N0sZ37VtGnQCLcBGAs/s640/Eduard%2BBoubat%2Btelephone.jpg" width="536" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://4.bp.blogspot.com/-3nHBWMYjADY/WrJqcyQqpqI/AAAAAAAALFA/ExYjZA9o4b8i_vFBCpM2b-MDHOSiTauCgCEwYBhgL/s1600/tumblr_nnz34fYI1M1utjy8fo10_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="841" data-original-width="1280" height="420" src="https://4.bp.blogspot.com/-3nHBWMYjADY/WrJqcyQqpqI/AAAAAAAALFA/ExYjZA9o4b8i_vFBCpM2b-MDHOSiTauCgCEwYBhgL/s640/tumblr_nnz34fYI1M1utjy8fo10_1280.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-size: x-large;"><b><b></b></b></span></div>
<br /><br />
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://3.bp.blogspot.com/-Ix9fdUX79yA/WrJrsanuAwI/AAAAAAAALFE/EEG6dk_qJX04CSFwsbG7ty1KYc6LGIXFQCLcBGAs/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="640" src="https://3.bp.blogspot.com/-Ix9fdUX79yA/WrJrsanuAwI/AAAAAAAALFE/EEG6dk_qJX04CSFwsbG7ty1KYc6LGIXFQCLcBGAs/s640/2.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://4.bp.blogspot.com/-0FnzY2eo28M/WrJrsce-ITI/AAAAAAAALFM/E-c2mzrqB44FopWYJGAAwpddprPU45FTACLcBGAs/s1600/24746.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="382" data-original-width="570" height="428" src="https://4.bp.blogspot.com/-0FnzY2eo28M/WrJrsce-ITI/AAAAAAAALFM/E-c2mzrqB44FopWYJGAAwpddprPU45FTACLcBGAs/s640/24746.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Jj8a0Kw8dBY/WrJrsX8GB7I/AAAAAAAALFQ/WAD-ESt_nA8HoTYLgbbtv9yDZnFLIaWbACLcBGAs/s1600/0398640fffd05a2f8ed5aeca513c912f--vintage-children-happy-children.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="334" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-Jj8a0Kw8dBY/WrJrsX8GB7I/AAAAAAAALFQ/WAD-ESt_nA8HoTYLgbbtv9yDZnFLIaWbACLcBGAs/s640/0398640fffd05a2f8ed5aeca513c912f--vintage-children-happy-children.jpg" width="426" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://3.bp.blogspot.com/-IfCRdcEgwWU/WrJrtDZ93AI/AAAAAAAALFU/GcuCDm8eztE327lGORaq7T3DdTt169CPACLcBGAs/s1600/edouard_boubat_c3a9douard_3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="770" data-original-width="770" height="640" src="https://3.bp.blogspot.com/-IfCRdcEgwWU/WrJrtDZ93AI/AAAAAAAALFU/GcuCDm8eztE327lGORaq7T3DdTt169CPACLcBGAs/s640/edouard_boubat_c3a9douard_3.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://1.bp.blogspot.com/-NmWOV3Cs29U/WrJrtl1ntaI/AAAAAAAALFY/8FTAxhlwL70g9S6vuu60hMzccObubSr_QCLcBGAs/s1600/edouard_boubat_c3a9douard_52.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="515" data-original-width="770" height="428" src="https://1.bp.blogspot.com/-NmWOV3Cs29U/WrJrtl1ntaI/AAAAAAAALFY/8FTAxhlwL70g9S6vuu60hMzccObubSr_QCLcBGAs/s640/edouard_boubat_c3a9douard_52.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://2.bp.blogspot.com/-6WIrIjiUYO0/WrJruOBzJRI/AAAAAAAALFc/UCuEuAvg8E0ItOj0730LIlgjv6snUgfpQCLcBGAs/s1600/img_L-information-scolaire--1956_Robert-DOISNEAU_ref_100.001295.00_mode_zoom.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="370" data-original-width="264" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-6WIrIjiUYO0/WrJruOBzJRI/AAAAAAAALFc/UCuEuAvg8E0ItOj0730LIlgjv6snUgfpQCLcBGAs/s400/img_L-information-scolaire--1956_Robert-DOISNEAU_ref_100.001295.00_mode_zoom.jpg" width="285" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://4.bp.blogspot.com/-cthb0MNLVAQ/WrJruok13MI/AAAAAAAALFg/YMJzPsewll07SAIIOZXfbOAJ6lp5hXnmQCLcBGAs/s1600/tumblr_nnz34fYI1M1utjy8fo5_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="802" data-original-width="1200" height="426" src="https://4.bp.blogspot.com/-cthb0MNLVAQ/WrJruok13MI/AAAAAAAALFg/YMJzPsewll07SAIIOZXfbOAJ6lp5hXnmQCLcBGAs/s640/tumblr_nnz34fYI1M1utjy8fo5_1280.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://2.bp.blogspot.com/-OWcc0wj_PyE/WrJrvJkKUjI/AAAAAAAALFk/hWkz04UGsM4U3PgPW4sk7bqhBRS5ZoZVQCLcBGAs/s1600/tumblr_nnz34fYI1M1utjy8fo6_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="844" data-original-width="1200" height="450" src="https://2.bp.blogspot.com/-OWcc0wj_PyE/WrJrvJkKUjI/AAAAAAAALFk/hWkz04UGsM4U3PgPW4sk7bqhBRS5ZoZVQCLcBGAs/s640/tumblr_nnz34fYI1M1utjy8fo6_1280.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://1.bp.blogspot.com/-96vw0PTu6HE/WrJszyFvAWI/AAAAAAAALGI/_BI5WirpGaE7WBD95LpHZzLxQoav1uHgwCLcBGAs/s1600/0_550_370.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="370" data-original-width="550" height="430" src="https://1.bp.blogspot.com/-96vw0PTu6HE/WrJszyFvAWI/AAAAAAAALGI/_BI5WirpGaE7WBD95LpHZzLxQoav1uHgwCLcBGAs/s640/0_550_370.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://2.bp.blogspot.com/-smd1n9UMNkA/WrJsz01P1tI/AAAAAAAALGE/zE8BhOQBPrYYhEiTp6VYu1GGKfeTh2_MwCLcBGAs/s1600/7205110b-11c0-4d0c-af57-462bf6170968_570.Jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="330" data-original-width="500" height="422" src="https://2.bp.blogspot.com/-smd1n9UMNkA/WrJsz01P1tI/AAAAAAAALGE/zE8BhOQBPrYYhEiTp6VYu1GGKfeTh2_MwCLcBGAs/s640/7205110b-11c0-4d0c-af57-462bf6170968_570.Jpeg" width="640" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://1.bp.blogspot.com/-DvVdtm4bER4/WrJs0apSusI/AAAAAAAALGM/QwW19DFRIokuMj4N-fofOLQvJxEiOfcQgCLcBGAs/s1600/zzz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1100" data-original-width="738" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-DvVdtm4bER4/WrJs0apSusI/AAAAAAAALGM/QwW19DFRIokuMj4N-fofOLQvJxEiOfcQgCLcBGAs/s640/zzz.jpg" width="428" /></a></b></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><b><a href="https://1.bp.blogspot.com/-nKCqMFPo_1I/WrJs0x9eewI/AAAAAAAALGQ/QqrJnBaeBB4sKuU5QaLk_yEG1Aujxz3OwCLcBGAs/s1600/zzzzz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="981" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-nKCqMFPo_1I/WrJs0x9eewI/AAAAAAAALGQ/QqrJnBaeBB4sKuU5QaLk_yEG1Aujxz3OwCLcBGAs/s640/zzzzz.jpg" width="612" /></a></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Manuelhttp://www.blogger.com/profile/06598729845778400289noreply@blogger.com2